вот стоим мы,
словно башенки из красного кирпича.
кровь настоена терпким временем,
отмолена божьим именем – горяча.
наши скулы вытесал ветер-батюшка
с южных, пеной льна вздымающихся, берегов.
мы по камушкам, мелким камушкам
со дна реченьки наберем для вас верных слов.
мчится мимо нас,
мчится мимо нас
век диковинный —
мы дрожим.
и молочное солнце падает
камнем за гаражи.
говорили нам, говорили нам,
так кричали нам, что летим.
и с тех пор не вытравить
эту веру. мы – лишь пунктир
перед звуком, что после произнесут.
мы – предвечное эхо
бога, что никогда не менял маршрут.
и однажды пройдёт он
по нашим выцветшим городам,
словно это – спящий иерусалим,
словно каждый камень молитвы шепчет.
а пока мы кутаем наши плечи,
и вам кажется, что мы так живём.
только, будто зёрнышки в чернозём,
падаем мы, падаем в вышину.
и это чувство – оно сродни
чувству птицы,
что под ружьями сберегалась.
будет день – будет пища и будет власть.
но ведь нам никто не указ теперь,
потому, что мы плоть от плоти вот эта твердь,
потому, что расставлены мы,
словно башенки из красного кирпича,
чтобы бог дорогу по нам сличал.