Раньше бабушка часто рассказывала мне о своём старшем брате, Иване. Теперь, после смерти старшего и единственного сына, моего дяди, эта тема стушевалась, отошла на второй план. Но я помню её полные горячего чувства рассказы о человеке, хлебнувшем вместе с ней горе сиротства, хотя последнее слово никогда не произносилось в нашей семье.
Бывает, мы сидим с ней у печи на лавочке, бывает в комнате на диване. Раньше она любила вязать, пока глаза были хороши, руки слушались, и была шерсть своих овец. Всё рассказанное ею драгоценно для меня. Сейчас, под перестук компьютерной клавиатуры, я понимаю, что сокровища эти нисколько не менее ценны, чем всё иное прекрасное.