«Дискавери». Брошенная, бывшая девушка не заслуживает ничего, кроме рявканья спецсигналами?
Разумеется, ведь я – это всего лишь время, потерянное впустую.
Он тогда сказал именно так. Это был его голос, который я узнаю из миллиарда других.
Родной. Чужой.
Голову обхватывает холодными тисками и это воспоминание мгновенно отрезвляет. Ну что ж, оставим прошлое – в прошлом. Сегодня – деловая встреча, группа инвесторов, важные переговоры.
Но на всякий случай, чисто машинально кладу пистолет в небольшой клатч. Господи, я даже не помню, как им пользоваться. Надеюсь, не понадобится.
И уж тем более, не надеюсь, что в случае форс-мажора кто–то приедет меня выручать.
Той, кто не более чем время потерянное впустую, приходится рассчитывать только на себя.
В чем сила? Да в самой себе. И у каждого она своя. Как и правда.
Сажусь в подъехавшее такси в каком-то забытье, но всю дорогу взглядами цепляюсь за черные внедорожники, хоть чем-то напоминающие утренний «Дискавери». Сама на себя злюсь за то, что чувствую себя щенком, забытым на улице.
– Тиночка, любимая, – угодливо расплывается в улыбке Гаршин, встречая меня у входа в «Фанкони».
Уворачиваюсь от поцелуя в губы, стараясь держать фальшиво-дежурную улыбку. Чмокает меня в щеку и след от поцелуя моментально хочется сцарапать с кожи.
– Наша сторона уже вся прибыла?
– Нет, пока ждем, – виновато разводит руками Гаршин и жестом приглашает в ресторан.
Галантно поддерживает за талию, но ладонь то и дело норовит соскользнуть ниже. Едва заметно, виляю бедрами, чтоб не дать ему воплотить задуманное.
Не сейчас. И вообще – с ним больше никогда.
Приятная, живая музыка обволакивает сразу же. Задушевная инструменталка на три гитары моментально затягивает в сладковато-терпкие омуты воспоминаний.
«… да с той старинною, с той семиструнною, что по ночам так мучила меня…»
В памяти мгновенно оживают несвоевременные картинки.
Рома что-то наигрывает на гитаре. Свернувшись податливым котенком, влюбленная и счастливая я лежу на диванчике и слушаю его струнные переборы. И вместе со струнами его гитары, вибрирую откровенным, пьянящим счастьем.
– Говорят тут отличный виски, – вкрадчивый голос Гаршина тут же возвращает меня в реальность.
– А, что прости?
– Виски тут отличный, – повторяет Гаршин.
Черт, нашел же время для дегустаций.