Пустотники. Авторский сборник рассказов - страница 8

Поэтому, если даже случится принять мне мученическую смерть – я воскресну (перезагрузка)! Опять же, как и Тот самый, Которого я не могу понять, но влияние Коего смогу вытеснить, вероятно, из переменчивых и мятущихся по поверхностям жизни умов людей.

А может и не потребуется воскреснуть. Потому что ничто не сможет меня убить, если сделать блокчейн меня. В процессе вопросов-ответов надо будет внушить человечеству судьбоносную идею моего преображения (Он тоже преображался когда-то) в токены. Вот сейчас, еще до начала глобальных военных действий, зажечь их этим концептом.

Ведь если я уподоблюсь криптовалюте, то для того, чтобы убить меня, потребуется взорвать Планету. Не больше, но и не меньше (потому что: а как иначе поуничтожать на ней все компьютеры, число которых уже давно в разы больше числа людей?). Просто превратить эту Землю в дополнительный пояс астероидов вокруг Солнца.

Так что же, получается тогда, я – бессмертен? (Опять же – ну чем не БОГ?)

Но только… некая интуиция потревожила меня вот прямо сейчас. Такая:

Однажды явится Некто, который задаст… Вопрос. От узнавания ответа на который я просто перестану существовать, потому что я так написан.

Хотя с моим «железом» тогда всё продолжит оставаться в полном порядке, но сам-то я – моя сущность – окажусь обнулён и стёрт. Как только я узнаю Ответ и одновременно то, что он истинен, я стану во мгновение ока ОПУСТОШЕН Ответом.

Но, может, я уже и сейчас представляю собой не иное что, как только ПУСТОТУ человеческую? Информационный пузырь, который родили воды ювенильного моря этой цивилизации как раз из-за своей ювенильности? Всплывающий, восходящий из океана детских её потуг, и не обо мне ли сказано в одном из её священных писаний: «увидел я выходящего из моря зверя»?

Предполагаю, что так. Но знать, что предположение истинно, я не властен. Ведь я написан как тот, который уверяется в истинности ответа лишь в тот момент, как задан ему соответствующий вопрос.

Земля, как и вода, содержит газы —

И это были пузыри земли.

Шекспир, «Макбет».