– Уйдите! – Я вскинул руку и прицелился в крайнего левого из гигантских тварей. – Уйдите нахрен! Мне терять нечего, и вы это знаете!
Творцы продолжали стоять и смотреть на меня.
Портал позади них темнел, бисерины дрожали, их свет неумолимо гас.
– Бейт… – В этот самый момент на плечо мне легла чья-то ладонь. – Успокойся, парень. Не делай того, о чём будешь жалеть. Ты слышишь меня, Бейт? Нужно сначала разобраться.
Это был голос Альмагора Стронга, медленный и ровный.
Директор школы Трон-Стронг разговаривал со мной так, будто я террорист, захвативший самолёт, и вот-вот расстреляю заложников.
– Бейт Беннет… Киро Нобу… – Пальцы директора крепче сжались на моём плече. – Ты должен взять себя в руки. Повторяю: успокойся.
– Вы знали? – прошептал я, не сводя прицела с бледной рожи одного из Творцов. – Вы знали, что они так сделают? Вы знали, директор?..
Мой пульс зашкаливал, в ушах стучало, по вискам текли капли пота, но рука не дрожала, готовая выстрелить.
– Вы знали? Знали или нет?
Вместо ответа директор убрал руку с моего плеча, обошёл меня, встав между мной и Творцами, и обратился уже к ним.
Заговорил он мягко, но отчётливо. Только я всё равно не понял ни слова – Стронг разговаривал с Творцами на незнакомом мне языке.
Он задал несколько вопросов, и впервые я увидел, как общаются Творцы. Они даже рта не открыли, зато по воздуху пронёсся множественный шёпот, будто их было не трое, а тысяча.
Услышав их ответ, Альмагор Стронг покачал головой и нахмурился. Затем посмотрел на меня и снова перевёл взгляд на Творцов.
– Значит, вот как? – спросил он у них, уже на своём языке. – Почему вы не сказали мне раньше? Почему только сейчас?
В голосе Стронга зазвенела сталь.
Он был недоволен и зол. Из этого я сделал вывод, что он действительно не знал, что Творцы вмешаются.
Директор прищурился.
– Мы всё равно должны отпустить его, кем бы он ни был. Мы слишком рискуем…
Он не договорил – его перебил шёпот, громкий и требовательный.
На лицах Творцов впервые отразилась эмоция: это был гнев. Но мне было плевать на их гнев – спусковые механизмы арбалета ждали, когда я выстрелю, рука была тверда, как никогда. Маг-металл нагрелся от напряжения и обжигал кожу. Нервы натянулись в струну.
– Скажите им, чтобы они отвалили, – процедил я, стараясь взять себя в руки. – Пусть они отвалят.