В чужой стране не пишется, она, как чувств околица,
Как будто в тексте ижица, чужим изгибом колется.
И радости, и горести, и за окном прохожие —
Слепые вехи повести, на жизнь так непохожие.
Все начато, все выжато, чужой рукой разложено,
И даже осень рыжая своей смущает кожею.
Что делать мне нездешнему, взлететь где в небо синее?
И конные, и пешие – одни скупые линии.
Над домом аист кружится, шуршит дорога гравием,
В овраге речка-ужица поет себе во здравие,
День чистым светом полнится, как ветром грудь у паруса,
А мне душа-невольница – ни строчки и ни замысла.
10–28 августа 2016 г.