Не обрывается дорога,
И не бесчинствует Зима,
Но мертвой речи – слишком много,
Под верх забиты закрома.
Еще ее лелеют люди,
Еще не виден ей запрет,
И, как солдат на перепутье, -
Стоит задумчивый поэт.
Простой запас в его котомке –
Словарь, да детская тетрадь.
Неразличимые потомки
Его не выйдут окликать.
Он растворил крупинкой в прозе –
Навеки данный звукоряд,
И, как запас в мучном обозе,
Слова забытые стоят.
А впереди – в мечах и касках –
Полки нежданных перемен,
Они в дозор уходят в масках
И забирают слабых в плен.
За головами, ветряками
Столетья – двинуты в упор,
И Время – полнится словами,
Как многошумный водосбор.
Не видно роздыха походу,
Прорыв затеян по уму,
Вот только пить такую воду
Не пожелаю никому.
Дворцы из пластика – и пена –
Несутся с бешенством беды,
Потоки сущностного тлена –
Смывают парки и сады.
Они – влекут кресты с погоста,