Большой букет по старой моде - страница 3

Шрифт
Интервал

Готовятся к изданию ещё два тома лирики и к годовщине Чернобыльской трагедии сборник лучших произведений по Чернобыльской тематике.

Больная душа

Я пришёл к врачу однажды
По талону на приём.
Тот сидел в халате важный,
Думал что-то о своём.
Попросил об одолженье:
Мою душу излечить.
Поднял взгляд от удивленья,
Предлагая мне остыть.
Вдруг сказал: «Побойся Бога!
В человеке нет души.
Это всё придумки, чтобы
Выколачивать гроши…
Строить в позолоте храмы,
Обирая нищий люд.
А душа – придумка драмы,
Для людской беды приют…
Не один хирург на свете
Не видал в упор души.
Пациенты, словно дети,
Ты с леченьем не спеши…»
Молодой, красивый доктор
И с отличием диплом.
У него всезнайства гонор
Свежевыжатым плодом.
Но пока не знает жизни:
От души не бил, не пел,
Не присутствовал на тризне,
Под Кабулом не горел.
И не чувствовал, что рядом
Возле сердца – есть душа,
Часто раненная взглядом,
Коль зазноба хороша.
Иль рыдающая горько,
Если друг ушёл навек.
Водка-для души настойка,
Слаб без дружбы человек.
Но душа, как сталь бывает,
И крошит в бою врага,
Никогда не погибает,
И солдату дорога.
Дед весною над Рейхстагом
Стяг Победы водрузил.
В нём в душе жила отвага,
Предавала в схватке сил:
«Не грусти, знаток в халате,
Знаю точно, есть душа!..
Может быть другим некстати,
Кто поклонник барыша.
А для русского – важнее,
Полюбить большой душой
Нашу Родину нежнее
В храме с крышей золотой,
С верой древнего народа,
Победителей судьбы.
В душах спрятана порода
С ликом Божьей красоты…»
Для леченья по старинке
С другом ночь проговорю.
Боль, душевные дробинки
Верной дружбой удалю.
Есть душа в ранимом теле,
И в бессмертье верю я.
Жаль, хирурги не сумели
Душу отыскать. А зря…

Дрозд распелся

Нынче утро выдалось ранним.
Поперёк хмари дрозд распелся.
Ах, шельмец! Слух мой ранит.
Четыре октавы. А ему тесно…
Лень за ним следом басом
Или тенором выше.
Дочка с женою разом,
Просят: «Папаша!.. Тише…»
Надвину на грудь одеяло,
Подушкой прикрою уши.
Что-то меня обуяло…
Ты, а не я – лучший…

Которая осень

Которая осень кружит в листопадах,
Пурпурней заката за окнами клён.
Пейзажная роспись в богатых окладах,
И словно свечой каждый лист освещён.
Увядший стремится подняться с ветрами,
Сто метров хотя бы ещё пролететь.
Внезапно свалиться на землю с дождями…
Но жить до конца, не почувствовав смерть.
Я осень люблю за великую щедрость:
Она может людям богатства раздать
Следующая страница