А тебе пятнадцать и хочется на скамейку к друзьям. Тебя раздражает её взгляд, такой мокрый, как у нерпы. И такой же беззащитный. Ты чувствуешь его спиной. И уходишь.
Говорила тебе мама: «вот будут у тебя дети…»
Будут, будут и чё? Я не буду лезть в их пространство и душить любовью!!! Так всё и получилось? Не душишь? Не плачешь втихаря? Мама была не права?
Повезло…
А я плачу. И тоже прошу посидеть со мной. Пока ещё сидит, но уже морщится и на телефон поглядывает. И скоро я буду смотреть ей в спину…
И всё чаще думаю о том, как же обидно было моей мамочке, как больно. Очень жаль, что поняла я это только сейчас. Почему не поверила ей на слово? Где теперь те скамейки?
И как же замечательно, что она со мной! Пусть не рядом, а через всю страну, по телефону!
Мама, мама моя! Я люблю тебя, моя кошечка! Скучаю! Спасибо тебе, жизнь моя! Ты всегда была права.
Сядь посиди со мной! А?
Сегодня пришла ко мне дочь. Рассказать. Что тревожит её, что открыла она для себя за последний год. И лицо её то ломалось от набегающих слёз, то розовело от переполняющих эмоций. Голос то почти шипел на альтах, то качался на люстре звонким колокольчиком. А я смотрела на неё.
Смотрела и удивлялась: когда моя веточка успела вырасти? Как по-взрослому она рассуждает в одиннадцать с половиной лет. Как удивляет меня здравым анализом людей и поступков.
Стой! Погоди взрослеть! Я ещё не хочу! Куда там… Хочу, не хочу – смешны мои желания сдержать твой рост. Смешны и печальны. И я иду смотреть твои детские фотографии, где ты такая маленькая, маленькая. Такая маленькая!
Ну хорошо, я согласна, раз так надо. Раз так принято… Только помни: ты всегда будешь моей веточкой, моей девочкой. Приходи ко мне! Приходи поговорить и помолчать! А я всегда буду рядом, даже потом.
Душа моей души.
Сомкнётся лес над головой,
И небо встанет за спиной.
Волна затопит пики гор,
А ты останешься со мной.
Ты дочь моя, душа моей души!
Дыханье сердца, пульс любви.
Мелодия моих волшебных снов
И акварель моей звезды.
С тобой готова я летать
И петь готова, и молчать.
Ты мой мотив и свет огня,
Ты продолжение меня.
Хотя совсем другая ты…
Когда хочется писать – надо писать. Неважно что. Можно буквы. Можно слова. Можно без смысла. Можно с ним. Со смыслом. Смысл – он. Не она. Она – любовь. Он – смысл. Он – здравый. Она – нежная, страстная, …, к детям. К нему. А он? Он смысл. Чей?