Ты спросила, доченька: «Что же есть любовь?
То она счастливая, то причиняет боль…»
Что же мне ответить на такой вопрос?
Любовь бывает разная: и в шутку, и всерьёз.
Бывает сумасбродная, бывает сгоряча,
Бывает и коварная, когда рубят сплеча.
Бывает очень нежная, как лёгкий ветерок,
Как бабочка порхает с цветочка на цветок.
А то штормит, как буря, и сносит всё вокруг.
Ты от такой любви беги, коль встретишь её вдруг:
Как грозное цунами, в душе оставит след.
Разорванное сердце не восстановишь, нет!
Но ты запомни, дочка, на свете есть любовь.
Её не уничтожат ни смерч и ни огонь.
Её и не подкупят бриллианты, жемчуга.
Не страшны ей беды, нужда и нищета.
«И что же за любовь эта, скажи, мама, прошу!»
Любовью материнской рассказ я завершу.
Она сильнее ветра, она крепче воды,
Она тепла, как солнце, нежна, как свет луны.
Твои руки страстно ласкали…
Твои руки страстно ласкали,
Твои губы шептали: «Люблю…»
Как свеча от огня, мы таяли,
И ты тихо твердил: «Дежавю!»