Когда нацисты за евреев взялись,
С остервенением, искореняя этот род.
Среди украинцев много их спасалось;
Отходчив в этом, видно, наш народ.
.. Зачем же этот рыжий, нобелевский идиот,
Которого и самого в московщине щемили,
Писюкает в гнусном стишке про наш народ?
Чтоб его, на России, видно, полюбили?
От этого он самый прославленный еврей?..
Иль я ошибаюсь в чем-то? даже очень?
Пройти бы эти истории, – да поскорей –
Иначе мы погрязнем в них, воочию.
Откуда же в этого бункерного поганца,
К нам украинцам, ненависть взялась?
Иль, в Ленинграде, все одни маланцы,
Терпимость в них к нам не прижилась?
Да хоть бы взять, еврея-пропагандона,
Вещающего с останскинской иглы?
Устроился, живет по гойским законам,
Загадил, тот мирок, запахом войны.
Я написал не для того, чтобы евреи,
Оспаривали в украинцев право жить.
Мне хочется, чтоб намного, поскорее,
Забылось все – и стали мы дружить.
Одесса, – вновь жемчужиной у моря,
Становится, – хоть раз бы в ней пожить.
Чтоб мир у мире, воцарился, вскоре.
И в том, что помогает нам любить.
А, напоследок: О нашем еврее-президенте.
Он лучше стал, чем от него я ожидал…
И, наверное, остановлюсь на том моменте:
Чтоб он так жил, и тоже нам желал.
13. 04. 22.
Узы творчества
По узеньким улочкам уютного города,
В комфортных условиях еврозимы,
Бродил я сегодня, без особого повода,
В поисках мифической Музы, – но увы…
Мой внутренний мир, задавлен зимою,
Душа не очищена, от налипшего льда,
Но сердце живо, – в состоянии покоя;
Как будто за весной я явился сюда?..
Но, вместо людей, на парковках – машины,
Как клоны, – у них корпоративные гены, -
Вдоль тротуаров, отражаясь в витринах,
Они, будто люди: Пежо и Ситроены…
Я к ним привыкаю, отношуся спокойно,
Они здесь, как боги, что живут в городах.
С их видом шикарным и самодовольным.
Порода ощущается, в таких господах.
Мне много в жизни пришлось поскитаться,
В некоторых местах, удалось выживать,
Чтоб личного опыта побольше набраться,
Чтоб стихи свои в пышные рифмы убирать.
Уж столько лет не живут, как я – поэты,
Любовь обманув, видно смерть пережил,
Не стоит, наверно, распространяться об этом.
(Действительно долго, как поэт, я прожил).
Стихами я праздную, в чем-то завишу от них,
Словно Пигмалион, обожая свою Галатею.
Брожу по планете, верстаю свой стих…
Привык к этой жизни, ни о чем не жалею.
08 02 2024
Смерть поэта