– Да! Давай забудем папу поскорее! – мысленно кричала она. – Был один мужик, будет другой! Подумаешь! Поплакали – и хватит!
– Что этот тип делает на нашей кухне? Кто он тебе? А мне? Он не должен быть рядом с тобой! Никто не должен! Кроме папы!
– Тебе хорошо! У тебя может быть другой муж! Второй, третий! А у меня отец – один! И другого не будет! Никогда! Ты понимаешь, что ты меня предаёшь? Бросаешь? Я чувствую себя круглой сиротой!
…Когда Саша немного пришла в себя, она стёрла со щёк слёзы и попыталась разобраться, что с ней происходит. Она хочет, чтобы мама на всю жизнь осталась одинокой и несчастной? Нет. Она хочет, чтобы мама влюбилась, вышла замуж и привела в их семью того, кого можно назвать папой? Точно нет! Между этими двумя возможностями был очевидный выбор: новая жизнь и прежняя. Саша с ужасом поняла, что отрицает и ту, и другую. Прошлое, в котором живёшь, отменяет будущее. Её вдруг пронзила страшная мысль: папу скоро забудут. Все. Мама. Ба. Полина. И она, Сашка. Тогда получится, что его как будто не было. Ни его улыбки, ни смешных исковерканных слов, ни его способности превратить любой день в праздник. Ничего.
Саша старалась помнить папу изо всех сил. Она даже пугалась, когда замечала, что не думает о нём час или два. Но теперь Саша осознала: чтобы жить дальше, его надо забыть. Не ставить лишнюю тарелку на стол. Не искать глазами его куртку рядом с денником Джонатана. Не заказывать в кафе то пирожное, которое они брали напополам. Не цепенеть посреди улицы, увидев знакомый затылок. Не зачитывать до дыр их переписку в вотсапе. И стереть, наконец, его номер из телефона.
– Пап, я не хочу тебя забывать, – сказала Саша, глотая слёзы, стараясь защититься от страшной правды. – Что мне делать?
Ничего. Она и не ждала, что он ответит. Он теперь всегда молчал.
Тут зазвонил телефон, забытый в ванной на столешнице. Мамин. Саша не хотела сейчас с ней говорить. Ни объяснять, ни слушать, ни оправдываться. Ни даже просто её видеть. Поэтому Саша ответила неизвестному номеру осипшим от рыданий голосом:
– Да? Алё?
– Здрассте! Я по объявлению! – сказала трубка.
– Какому?
– О продаже коня, – любезно ответил голос. – Хотим подъехать – посмотреть. Вы на какой конюшне стоите?
– Это ошибка, – заторможенно произнесла Саша.
– Вряд ли! – ответила трубка. – Вот! Написано! Продаётся: конь, метис, девять лет, сто семьдесят девять сантиметров в холке, конкур и выездка, кличка Джонатан. Цена нас устраивает. Когда можно приехать посмотреть на него? Пошагать-попрыгать?