В эфире Шорох. Стихи … – 2024 - страница 3

---

---

мирто и лимончелло —

вот тебе ночь и день.

Что там опять заело?

Стрелы и каравеллы,

прелесть дурных идей,

с вечера штиль – к беде,

чем же теперь наполнить

и паруса, и грудь?

Улица Barcellona.

Я не могу уснуть.

Завтра (уже сегодня) —

вторник, среда, четверг? —

поиск любви Господней

в тысячах лестниц вверх,

в том, что опять некстати

жгуче саднит рука,

в солнце и циферблате,

сорванном с ремешка.

В сумерках, вниз по склону

лёгок обратный путь

на улицу Barcellona,

где я не могу уснуть.

бусины страшных сказок

dedicado a la Sra. Madre Superiora

колдунья

С утра мутит и тянет к чудесам.

Рифмуется в ускоренном режиме —

инерция, течение. Я сам

готов взлететь на воздух при нажиме.

А что за место? Вифлеем, Бедлам?

В груди до боли сжатая пружина.

Пока я режу город пополам,

колдунья заговаривает джина.

Ей век за день – простейший алгоритм,

а я уже двухмерен, и бесцветен,

и невесом, и я ложусь на ритм,

как парус, крылья и слова – на ветер.

бусины страшных сказок

У придорожной лужи

шёпот: отпей, поверь —

не между строк, а глубже

карта чужих потерь.

Сумрак ветвист и вязок:

не было, и возник,

бусины страшных сказок

горечью под язык.

Щуришься близоруко:

слышал – понять не смог,

в каждой не гласной букве

скважина и замок,

кромка ворот резная,

через неё не лезь.

Древняя боль не знает

грани меж там и здесь.

стрекозёл

Он не в себе, так что, прости,

лучше зайти потом,

не знаю, когда.

Лет через сто. Что за беда

ждать? Можешь пока

замуж сходить, дело открыть,

чтоб округлить счёт и бока,

думая: «Он, наверняка,

так одинок. Короток срок

лета, и он скоро поймёт:

счастье – лишь сон. Дёготь, не мёд,

морщусь, но пью, он – стрекоза,

что муравью режет глаза,

не признаёт: осень – пора

и умолять, и умирать.

Пела, зараза, ну а теперь —

пляшет».

Жизнь – это сон, что за беда

ждать?

Можешь взрослеть, можешь ворчать,

и, на досуге, думая: «Он…»,

тихо сыграть

в ящик.

водяная пыль

Его дорога уткнулась в лес.

Не ждал ни ужасов, ни чудес,

хоть меж деревьями нет тропы,

где на коре водяная пыль,

на ветках – гроздья сырых миров,

один сорвётся – отравит ров.

Свивая кольца, спешить куда?

Тобой смеётся сама вода,

а в ней осколки несчётных мест,

чей вечный морок – бескрайний лес.

Прозрачен ров, но не видно дна,

деревья вздрогнули. «Жизнь одна», —

вошедший замер. В ответ: «Забудь,

зачем слезами отметил путь

от зимних бдений до летних снов,

где шаг последний – в бездонный ров».

Следующая страница

---

---