закладывает уши
от оглушительного треска –
отправить бы успеть
хотя бы эту
sms-ку…
29.11.17
я вспомню память, повторю
повтор
дыхания обыкновенного,
живого –
уж лучше старый добрый спор
с самим собой,
чем морок новомодного улова,
когда идет смертельный бой
за правообладание
последним
словом,
когда из паутины стянутых сетей
лишь пауков вытряхивают
в качестве добычи,
и начинают опыты над ней,
чтобы измерить силу
челюстей
и яда в каждой морде –
такой уж нынче
в моде
экзотический обычай…
04.01.18
овеяны легендами в глуши
развалин Вавилона пыльные каменья,
их ценность не в каратах –
за гроши
и то никто не купит, без сомненья –
воистину бесценны –
этот дар
приобретается веками
и терпеньем,
но этот миф настолько стар,
что помнит лишь одни
местоименья…
уже не важно – где, когда,
весомее – что именно
случилось,
каков в итоге результат труда,
кто заслужил не милостыню…
Божью милость…
11.01.18
орнамент моделирует себя,
ритмично множа
дробные удары пульса,
то, пробуждая к жизни острые ростки,
то, пряча в тень, как будто
в ножны,
маневры эти повторяя
вновь и вновь,
старается поддерживать порядок –
сначала соль земли,
холодный пот
и обжигающая кровь,
затем узор плодов,
что так тягуч и кисло-сладок…
28.01.18
неисчерпаемы запасы –
хоть ложкой, хоть ковшом
Большой Медведицы в экстазе
загребай –
эти созвездия оттенков
и созвучий
бесстыдно – голышом
ежесекундно мчатся в Рай,
их век недолог,
но ты себя не мучай
слезоточивой жалостью
и скорбью без причин –
еще представится (и не один)
счастливый случай
хлебнуть хмельного неба
со звездами в ночи,
и закусить,
отняв у солнца удила,
и быль тогда, и небыль –
все закружит
в едином хороводе, копирующем круг,
на взводе – так на взводе,
взмывать – так, как хоругвь!
И степь остепенится,
моря и те замрут,
коровой белой, дойной
пожалует туман,
чтобы щипать траву…
прими как должное – достойно
лихой парад зарницы,
и тогда
кольнут осколки от ума –
«живу…
чтобы с природой
породниться»…
12.02.18
обманчива подобно эху
пустота,
ростки дыхания пускает
сквозь уста –
чем не портрет
(правда, не маслом, скорее,
акварелью)
в тумане белого листа…
полутона уже давно
поднаторели
тонуть,
переливаясь, в омуте
теней,
и возноситься как на карусели –
чуть свет коснется…
сразу веселей
глаза блеснут
и распахнутся настежь,
а стрелы звонкие
бровей
взметнутся на такую высоту,