Видов задумчиво шагал по дорожке к дому. Господи, каких-нибудь пятнадцать метров, а дорожка как после бомбёжки! Калитка косая, а у сарая-развалюхи груда металлолома, и уже вся травой заросла… Алкаш хозяин, сто пудов алкаш. Кого же он грохнул-то? Жену, мать, любовницу?
На пороге нарисовалась женская фигура.
– А, доктор… Опоздали вы! – женщина сжала кулаки, затопала ногами, – умерла!
– Вызов был принят в час ноль три… сейчас час семнадцать. Мы ехали так быстро, как только могли.
– Нет, нет… вы не поняли. Я не обвиняю вас. Она умерла, когда я ещё говорила с вашими.
– Так что ж не сказали, что умерла-то?!
– Так не знала я-а-а… – женщина залилась слезами, – Егорка-то к нам прибёг, говорит, мамке плохо, я скорей к ним, сюда то есть. Ой, как увидала… скорей домой, звонить в скорую… потом опять к ним, сюда то есть… а она-то уж и не дышала-а-а! – женщина заскулила.
– Ну, ну… – Видов деликатно взял её за руку, – вы – соседка?
– А-а? А, да, да. Вон там мы, слева живём.
– Милицию, то есть полицию, вызвали?
– А-а? Да, да. Муж звонил. А можно, я пока заходить не буду? Боюсь я.
– Можно… – Видов глубоко вздохнул и перешагнул плохо освещённый порог.
Господи! Чуть не наступил на лицо. Глаза выпучены, левое ухо в крови… волосы растрепались, прилипли к шее, тоже слева… и шея вся в крови…
– Соня, что я тебе говорил? – удовлетворённо прошептал Видов, – такие раны смертельны. Соседка могла и перезвонить, между прочим. Чтобы не летели сюда как полоумные. Ну, смерть констатирую. А теперь – иди-ка ты отсюда, ты мне мешаешь.
Видов присел на корточки. Ещё бы она была не мертва! И, уж конечно, не сама себя так огрела… Но кто же?
Сзади кто-то глубоко вздохнул. Видов вздрогнул и резко обернулся – рядом стоял незнакомый мужчина, бледный как мел. Его губы дрожали.
– Вы кто?
– Васютин. Сосед…
– Понятно… хОдите тихо, как привидение. Помогите мне, пожалуйста.
Мужчина мигом спрятал руки за спину, но через секунду опомнился, его лицо порозовело от стыда.
– Простите…
– Ничего… к смерти непросто привыкнуть…
Они приподняли тело – рваная рана на затылке. Ударили сзади… н-е-е-е-т! Не ударили, а толкнули. И не сзади, а спереди. На что же она напоролась-то так?! Видов пошарил глазами по полутёмной прихожей – выключатель был справа от крючков вешалки. Медленно встал, протянул к нему руку… выключатель прикрепили криво, неплотно, клавиша елозила под пальцами.