В гостиной пять человек, включая Влада, того самого Лекса, хозяйку Лену и еще двух парней, один из которых Арсений, забавный, кучерявый чудик с красными наушниками на шее, помогший мне с канапе. Это младший брат Лены, и он очень милый.
– Держи, – улыбнувшись, протягиваю ему бутылку воды, которую он попросил прихватить из холодильника.
– Спасибо, – застенчиво прячет от меня глаза.
Его щеки покрыты легким пушком, кажется, бритье пока не входит в его утреннюю программу, и их заливает румянец.
Похоже, во мне избыток материнских инстинктов, потому что мне хочется ласково потрепать его волосы.
Переведя взгляд на Лену, вижу, что она наблюдает за нами, и ее губы кривит кислая усмешка. Будто ее идеально накрашенные глаза сейчас укатятся к потолку.
– Арс, – затянувшись кальяном, цепляет его Влад. – Ты что, в мою девушку втюрился?
– Нет… – бормочет тот, становясь малиновым и пряча ото всех глаза.
Дружный гогот сотрясает комнату, а мне хочется дать Владу затрещину.
Усевшись на диван рядом с ним, подбираю под себя ноги. Его рука расслабленно опускается на мое плечо, пальцы перебирают волосы.
– Хочешь? – протягивает мне кальянную трубку.
– Нет, – отвечаю, проверяя свой телефон.
– Так ты берешь тот “камаро”?! – перекрикивая гитару, спрашивает у Влада Антон, парень, сидящий рядом с Леной.
У него в руках стакан с самодельным коктейлем, который он активно потягивает. Внутри плавает апельсиновая долька и болтается зонтик. Тут есть барная стойка с полным набором алкоголя, ликеров и тоников на все случаи жизни любого бармена.
– Не знаю, – посмеивается Влад. – Че, малыш, возьмем тот “камаро”? – обращается ко мне с бахвальской ухмылкой.
– По-моему, – смотрю на него. – У нас в городе дороги не те.
– Да и пофиг, – смеется Влад. – Зато в кайф.
Не успеваю ответить, потому что из коридора, который ведет в неизвестную мне часть дома, вдруг высыпают люди.
Электрогитара замолкает, и комната наполняется запахами костра и улицы.
Атмосфера меняется мгновенно, потому что эта компания перетягивает на себя все внимание, и если до этого я считала, что искупалась в реалиях жизни аристократов нашего города, то ошибалась.
Черт…
Там человек восемь, включая… старшего Фролова.
“Не смотри…”, – велю себе мысленно, прикусывая губу.
Сглатываю застрявшую в горле слюну, наблюдая за это суматохой.