Андроид-бармен поинтересовался, грустно ли мне.
– Сам как думаешь, железяка тупая? – со слезами на глазах выцедил я. – Дай бутылку водки!
Стопка едва успевала проливать содержимое в мою глотку, не по-детски обжигая, как подносилась следующая. А ведь почти натощак пью, потому и хмелею быстро.
В баре не имелось посетителей, до тех пор, пока в дальнем углу не уселся чудаковатый мужчина в черном плаще и капюшоне. Странный он какой-то, подозрительный. Судя по фигуре, ярый противник бодипозитива. ЗОЖник, что ли? А может, шпион из спецслужб? Или бандит какой? В любом случае неприятный тип. По телевизору говорят, что худые люди – злюки. Лучше возьму еще одну бутылку водки да пойду на крышу своего небоскреба. Там продолжу напиваться и корить эту дуру-судьбу!
Сидя на парапете, я крепко сжимал рукой единственного лучшего друга. Лишь он теперь сможет помочь, прожигая депрессивное нутро напалмом и отгоняя печали.
– Для чего я вообще живу? Перерабатываю воздух и продукты питания. Но зачем? Ради какой цели? – сказал я вслух.
– Это правильные вопросы, друг мой. – Рядом плюхнулся мутный тип из бара.
Преследовал, значит… Плевать… Уже на все плевать! Я поворачиваю голову в сторону незнакомца, рожи его так и не вижу. Капюшон опущен чуть ли не до носа, остальная часть лица спряталась в тени. Из доступного присутствует лишь кромка махонького подбородка.
– Ой ли? А ты что, мудрец?
– Хуже. Я вестник, – сказал собеседник так звучно, что меня обдало ветровой волной.
– И какие вести ты несешь?
– Дурные. Виктор, ты ведь неглупый гуманоид. Ты понимаешь, что скоро этому миру конец. Когда почти все живущие страдают, приходит беда. Знаешь, что будет дальше?
– Что? – равнодушно интересуюсь я и тут же осушаю залпом огонь-воду с горлá.
– Сработает один из стандартных сценариев: ядерная война, пандемия, природный катаклизм, смена магнитных полюсов, падение метеорита, вторжение инопланетных рас, прорывы иррациональных тварей с других измерений. Много вариантов, мне продолжать?
– И как скоро неизбежное случится?
– Неважно. Ты не доживешь до этих событий. – В голосе вестника послышалась учтивая грусть.
– Я одного не понимаю: чего ты от меня хочешь? Уж не мир ли спасти предлагаешь?
– Спасти не получится. Правильный вопрос звучит вот как: чего хочешь ты? – На секунду из-под капюшона показалась хитрая улыбка.