– Все хорошо. Завтра контрольная по математике. Я к ней подготовилась.
Надеюсь, моя улыбка получилась естественной. Почти правда. Я старалась к ней подготовиться. Но в итоге сдалась и решила уповать на удачу.
– Что ты сейчас читаешь? – голос отца не смягчился.
– Рэя Брэдбери. «Марсианские хроники», – на этот раз я сказала правду. Его книги заставляют меня хоть что-то чувствовать.
– Лучше почитай Чехова. Для ума всяк полезнее, – сухо сказал отец и вернулся к телевизору.
Допрос окончен. Миссию я не провалила.
– Зачем ты читаешь эту устаревшую чушь? Посмотри вокруг, как развивается мир, мы уже в антиутопии, которая никакому писателю не снилась, – мой брат тоже посчитал нужным прокомментировать мои литературные предпочтения.
– Точно. О дивный новый мир, – усмехнулся отец.
Не буду говорить брату, что книга Брэдбери, которую я сейчас читаю, когда-то принадлежала ему.
– Пойду к себе, если вы не против немного поиграю на синтезаторе, – тихо произнесла я.
Мне нужно обдумать план действий в одиночестве.
– Конечно, но недолго. Не хочу, чтобы соседи жаловались. Лучше повтори ещё раз математику, – ответил отец и даже не взглянул на меня.
Мое увлечение музыкой его никогда не радовало. Он даже не представляет, как много оно значит для меня. Но ему это объяснить невозможно. Поверьте, я пыталась.
***
Меня зовут Зоя Золотарева. Мне тринадцать лет. Я живу со старшим братом и отцом. Вы с ними уже познакомились. Мы обитаем в самом прекрасном городе мира Санкт-Петербурге. Я не очень много где была и специальных исследований не проводила, чтобы делать такие громкие заявления. Но для меня он самый лучший, несмотря на угрюмую погоду и малость неадекватных людей. Мы живем в очень старом доме, очень старой квартире, на очень старой улице. У нас высокие потолки, огромные окна, мытье которых можно приравнять к пытке, длинный темный коридор и маленькая ванная комната на кухне, которую соорудил мой дед. Когда-то здесь теснились пять семей, а теперь шикуем мы втроем. Наш дом настолько старый, что когда-то в нем жил Григорий Распутин. И по выходным я просыпаюсь от криков экскурсоводов, которые забредают в наш маленький двор с очередной толпой любителей истории. «Представляете, вот в этой самой квартире жил Григорий Распутин. Обитатели дома утверждают, что его призрак до сих пор бродит по лестнице и пугает своими стонами всех вокруг». Поэтому я так люблю дождь. Он гарантирует мне спокойное пробуждение в выходные дни. Кстати, никакой призрак тут не бродит. Мой папа лично проверял.