– А?! – фотограф выпучил от страха глаза. – Ты кто такой?!
– Угадай, – злобно прорычал я, наведя на него дуло пистолета. – Меня зовут Мор.
– Мор? – он отступил на шаг, подняв руки. – И что это значит?
– Это значит, что ты мало знаешь о своих клиентах, – спокойно ответил я, приближаясь к очередной жертве. – Или ты думал, что Кнетина убрали конкуренты?
– Так это ты?! – протянул тот, сжавшись от страха.
Но тут же резким рывком Кукрыдзе выхватил из-под пиджака револьвер и выстрелил в меня. И ведь, собака, не промахнулся. Пуля ударила в правое плечо, блеснула зелёная вспышка покрова, и кусок металла упал мне под ноги.
Сука, а ведь это больно, – пронеслось в голове.
Я тут же выстрелил в ответ, попав в руку противника. Он вскрикнул и выронил оружие, вновь попятившись. Второй выстрел пробил ему коленную чашечку, заставив рухнуть на пол. И вот тогда фотограф завопил по-настоящему.
– Собаке сучья смерть, – процедил я сквозь зубы и приблизился к нему, не сводя с него ствол. – Чем вы накачали девчонку? Кто она? И для кого заказана?
– Я… – хрипел Кукрыдзе, извиваясь в луже собственной крови. – Я не знаю…
БАХ!
Третья пуля просвистела рядом с его ухом, оторвав мочку и оглушив. Но особого вреда не причинила. Я не хотел, чтобы эта скотина подохла от потери крови до того момента, пока я всё не узнаю.
– А-а-а, больно! – верещал фотограф.
– Повторять не буду, – я прицелился ему в лицо, чтобы он видел чёрное дымящееся око пистолета. – Говори!
– Я… правда не знаю, для кого! – воскликнул он. – Мне приказали найти…
– Стоп! – я прервал его и, достав телефон, включил запись. – Давай-ка заново. Кто тебя послал? Кто твой босс?
– Бес! – прохрипел он. – Он и раньше заправлял этим делом! Снабжал шлюхами и дешёвой наркотой своих друзей!
– Какая же мразь, – прошипела в гарнитуру Саша. – А ведь я и не думала, что Бес настолько гнилой.