– Ррруку пррротяни… вода там.
– Угу, – пошарив руками вокруг себя, словно рисуя на снегу звёздочку, наткнулась на что-то, похожее на бутыль, – спасибо, Говорилка.
– Пей и пошли.
– Ага, щас, – пробормотала, поднося ёмкость к носу, – фу, что за бурда?
– Настой помёта летучих мышей и ррромашка.
– Брр, – выплюнула изо рта набранную жидкость, – ты сдурела, Говорилка, предупредить заранее нельзя было?
– Пей, нет там ррромашки, зато силы восстановит.
– Нет, спасибо, да и жажда прошла, – отказалась, отставляя подальше от себя подозрительную жидкость, – и куда меня глюки занесли? Яркие ещё такие…
– Остррров ведьм.
– Угу, нормально, куда ещё… бывший муж всегда мне говорил, что я ведьма. Ладно, подождём, должно же отпустить, – откинулась на траву, забросив руки за голову, принялась разглядывать веточки: хорошо лежать, наслаждаясь отличной погодой, – интересно, анестезиолог сказала максимум два часа – и должно пройти. Видимо, мне забористый состав попался или организм не принял, а что? Спиртное же не переношу, может, и наркоз тоже.
– Ты всегда такая болтливая?
– Это риторический вопрос? И вообще, ты мой глюк и должен меня поддерживать и во всём соглашаться, – буркнула, подрыгивая ногой, – а вообще хорошо – уснула зимой, очнулась летом на травке. Вот ещё бы плед и стаканчик прохладного напитка… уммм.
– Не могло пррритянуть серррьезную… – почти с завыванием протянула Говорилка, – теперррь мучайся с ней.
– А ты не мучайся, просто исчезни… чёрт, всё же лежать неудобно, камень что ли в попу упирается?
– Ррритуальный нож.
– Что?! Говорилка, ты не глюк, ты тормоз! – рявкнула, вскакивая на ноги, – что за фигня?!
– Ррритуальный нож, – повторила Говорилка, в её голосе слышалась издёвка.
– Вижу, что не булочка с изюмом! Что он здесь делает? И когда меня уже отпустит? А?! – уперев руки в бока, я уставилась на огромный нож с деревянной резной ручкой, лезвие которого было размером больше, чем две мои ладони, – кровь? Моя? Я поранилась?
– Всего паррру надрррезов.
– Так… Села и успокоилась, – пробормотала, сев на землю, уставилась на свои руки, вернее, уже не мои, – где маникюр? Кольцо? Шрамик? Ай!
Ущипнув себя за руку окровавленными пальцами, я убедилась, что это всё ещё я, но блин! Больничный халат превратился в странный белый балахон, весь в кровавых разводах. Ноги босые и грязные, вместо короткой стрижки – коса.