Любимый запах простыней, звуки радио с бабушкиной кухни и аромат пшенной каши. Мне становится спокойно и уютно.
Ногами встаю на прохладный летний пол, подхожу к любимому большому зеркалу старого трельяжа. Вглядываюсь в свое отражение, улыбаюсь ему. Волосы стали совсем длинными. Может быть стоит сделать короче, прямо до плеч? Вряд ли родители разрешат, поэтому сразу откидываю эту мысль. На ее место приходит другая, та, что давно не находит ответа во мне. Почему я это вижу, зачем мне эти сны? Ни c кем не делюсь ими, боюсь не поймут.
Бабушка…Отвлекаюсь от мыслей, оборачиваюсь и вижу ее в дверях комнаты. На ней платье в мелкий цветочек, волосы забраны в давно ставший белым пучок. Невысокого роста, полная женщина, пережившая многое. Люблю её сильно.
– Проснулась, дочка? Завтрак готов, пойдем, я уже давно тебя жду.
Сегодня весь день проведу у бабушки, а значит в полной безмятежности. К полудню начинается ливень, его крупные капли стекают потоками с крыш. Дождь шумит, и я каждый раз влюбляюсь в него: прохладный, быстрый, ненадоедливый. Летний ливень всегда рассказывает об одном, что за серой полосой всегда наступает светлая, что густые тучи, так безжалостно и густо затянувшие небосвод, обязательно разойдутся, уступив место чему-то очень счастливому и теплому.
Бабушка хлопочет на кухне, опять занялась приготовлениями на зиму. На этот раз варит вишневое варенье и дом обволакивает аромат сладкой вишни. Зимой обязательно откроем баночку и будем уплетать с сестрой аромат лета с горячим чаем.
Бабушка присела на край дивана отдохнуть. Она сильная женщина, прошедшая почти весь путь одна, без крепкого мужского плеча рядом, ни разу не пожаловавшаяся на свою жизнь. Это был ее выбор. Иногда нам легче остаться одним, чем снова кому-то поверить. Когда-то она была замужем, родила дочь и надеялась на спокойное и счастливое будущее. Но с ней, как и со многими, случилась другая история, не похожая на ту, что бережно хранилась в сердце.
Сидит, задумалась о чем – то, как всегда. Кладу голову ей на колени и проваливаюсь глубоко-глубоко в сон. Вокруг тишина, только слышны никогда не устающие стрелки старых настенных часов.
Плохие сны приходят к нам, чтобы
мы больше радовались хорошим
Опять эта серая комната, передо мной сидит мужчина. Ему около сорока, черные волосы и чистые голубые глаза. Руки в мозолях и ссадинах. На нем простая, в синюю полоску, тельняшка. Он рассказывает о своей усталости, той, что не проходит уже годами, о бремени, которое сам выбрал тянуть. Дочки, жена, постоянная нехватка денег. Рассчитывать кроме как на себя не на кого. Мать давно умерла, отец пьет и сводит концы с концами. Он рассказывает о том, чего бы хотел больше всего на свете, о покое, о маленьком домике и тишине. Ему бы хотелось нерушимой тишины, которую в последнее время он находит только вне дома, чаще на рыбалке. Хотя и рыбалка уже давно переросла из любимого дела в способ заработать на дополнительный кусок хлеба. Жизнь проходит, а вместе с ней и что-то главное, неуловимое и очень желанное. Он устал.