Но не среди облаков.
Чёрные слёзы текут из глазниц,
Чёрные слёзы подобие птиц,
Что у́мерли в небе и сквозь облака
Рухнули камнем на родину зла.
Они не мечтали о космосе,
Но грязь им была неприятна.
И виден их блеск был и издали, -
Где знают как жить людям надо.
Высохла жизнь, покраснели глаза,
Нет теперь слова чтоб что-то сказать,
Есть теперь злоба чтоб всё обозвать,
Нет теперь веры чтоб верить опять.
Пища для ума.
Тянет мушек к мерзосте
И сейчас и в древности.
И простой земной народ
Тянет обсуждать помёт.
Так Европа с США
В прессе – пища для ума.
Создаётся впечатленье,
Будто нет нигде варенья
И не существует мёд.
Ну а если существует,
Муха его не найдёт.
Ведь чтоб мёд собрать,
То надо
Потрудиться бы изрядно,
А ленивый репортёрик собирает то, что рядом…
Грех.
Клубок из мыслей и тревог –
В моей душе исчез вдруг Бог,
Вместо него чёрт крутит рог.
Я сам не знаю отчего,
Что сделано мною давно
Теперь мне мстит, теперь то зло
Вдруг стало мне не "всё равно".
Дрожит душа, боится мук
И вместо сердца пальцев стук,
И вместо слёз лишь пот на лбу.
И снова думаю иду –
Какую встречу я беду.
*
Повеселился? Погрусти.
Смеялся много ты в те дни,
Ты много знал чужих страстей,
Теперь помучайся своей…
Опять о граммматике.
Вы, не поняв книгу по смыслу,
Когда заметили описку,
Уж сквасилися в мину кислу.
Зачем правописанье знать,
Если вам нечего сказать?
Зачем блюдёте запятые,
Когда и мысли все простые,
Когда и новых нет средь них,
Когда ваш самый умный стих
Овацьи вызвал баб одних.
Вы ищете ошибки в текстах,
Вы белые, как те невесты,
Что нА людях в приличном платье,
А ночью в неглиже в кровате
Себя ведут совсем не свято,
Когда, убрав из бюста вату,
Подумает: "Да бог с ним, ладно.
Ни в чём, ни в чём не виновата!"
Вот так же вы, мои ребята,
Писать стремитесь адекватно.
А я пишу, как понимаю,
Хоть правила все вашы знаю,
Но им не верю и считаю,
Что лучше так, пусть будет злая
"невеста", текст мой причитая.
Фетиш.
Мерседесы и принцессы,
Вы в глазах уж так прелестны.
Только скопище проблем –
Вас гараж или гарем.
Люси, Евы, Оли, Клары,
БМВ, Порше, Феррари,
На вас клюнет дурачок,
На блестящий ваш крючок.
В фетишизме – вот где жизнь-то!
Что б не грязно, что бы чисто!