Как хорошо войти в обжитый дом,
Где ждёт тебя овечье одеяло.
И запах дерева с растрескавшимся лаком
Повеет незаметным ветерком.
Здесь всё тебе по росту и размеру.
И дом цветёт, как барбариса куст,
Свои иголки спрятав в шифоньере,
Который, как известно, полупуст.
Дом – это маленькая пристань,
Куда ведёт твоей судьбы залив.
Ты отвергаешь пропаганду «истин»,
Что дом мещанской тупостью грозит,
Что культ уюта с тюлем ламбрекена
Ведёт в болото, где гражданство спит.
Но в век, когда безумствуют ракеты,
Дом превращается в необходимый щит.
И потому я не чураюсь быта
И звона осуждаемых кастрюль.
И даже стародавнее корыто
Блестит, как самый солнечный июль.