как могла я у моря бродить дюнами.
Грешная! Не умею прощать иногда, отпускать да кричать – шло б оно! —
а когда отпускаю, опять возвращаюсь я Дантово!
Иногда я кричу там, где надо не криком, а шёпотом
и совсем ничего-то такого не надо мне!
Право, я не оставлю Тебя у Распятия вечного,
у меня на груди Ты на крестике тоже распятый весь.
Ладно бы за кого одного, Ты за всё человечество,
деревеньки на севере, где травы косами спутались.
Не оставлю тебя, сколько б Ты не просил меня: «Брось меня!»
Не оставлю Тебя, как бы Ты не кричал: «Хватит. Пожили!»
Малороссия здесь. Фразороссия. Библия-Россия,
не отсекнешь сие материнское ножиком.
Да, я маленькая. Да, худая. (Диеты, пробежки и
бесконечные эти метания до косметологов…)
Я не бросила нашу Россию во времечко Брежнева.
Я не бросила маму больную, свекровь, кошку квёлую.
Но если вдруг случится самое невозможное, самое нелепое, самое невероятное,
обовью Твою шею в терновом венце, кровь не смытую.
Обовью я руками, прижмусь, воскричу, о прости, если матами,
все орут так под пытками.
Да, я буду последняя, кто не отринет, не скурвится,
да я буду последняя возле черты, ленты финишной.
даже в грязном сарае со свиньями, овцами, курами
не отрину Тебя, даже если отринешь Ты…
***
…вот так и я своей рукой. А руки
дрожали… Как унять мне дрожь? Ушла
не в ночь сырую. В день! Где звуки
шуршащих шин. Где птицы близоруки
и синеглазы в небе средь вершин
деревьев мечутся. Кто я? Я – из руин
самой себя.
Я – камни, камни,
разрушена. Разбита…
Третий день
пишу тебе: ватсап, телега, вайбер,
я из руин пишу, из слова «тень».
«Своей рукой портрет твой», как у Блока.
«Своей рукой убрал», как это плохо!
А текст один: «Прости, что огорчила.
Да, ты виновен, но прости мне, милый!»
Зачем придумывать идиллий совершенство?
Нет идеала в мире! Сколько лет
ищу я идеал простой свой, женский,
духовный, близкий! Идеала нет.
«Своей рукой портрет твой» в рамке венской
«своей рукой» разбила. И – привет!
Привет, привет, привет из сонма дней,
Душа моя, как голая, – оденься,
душа моя, нет в мире совершенства,