Рассматриваю облупившийся маникюр и топаю носочком обуви.
Бедный, надо будет не забыть сказать Яну, что виновата я в том, что меня пропустили. А то накажут еще.
– Знаешь, в принципе, я только досмотрю тебя и все. Пошли.
Открывает калитку. Вытаскивает штуку, как в аэропорту видела на досмотре в Израиле и проводит ею спереди и сзади меня.
– Сумку будешь смотреть?
– Сейчас, – быстро заглядывает и опять же проводит металлоискателем. – Чисто. Проходи.
– Спасибо. И не переживай, Ян ни о чем не узнает.
Он кивает, а я ему быстро улыбнувшись ухожу.
«Господи, что я вытворяю?»
Одна надежда, что внутри меня допрашивать не будут. Не уверена, что снова так же ладно пройдет.
На территории перед домом стоят машины. Мужчины ходят туда и обратно. Какая-то военная база.
Я прохожу и чувствую на себе их взгляды.
Но пугает меня другое – количество тестостерона на квадратный сантиметр этой территории и незнание своей работы здесь.
Открываю дверь высокую и массивную дверь. Вхожу и с трудом выдыхаю.
– Ты как блядь это делаешь? – спрашивает уже знакомый голос откуда-то справа.
Подлетаю с таким визгом, что крик эхом отскакивает от стен три раза по огромной комнате.
– Да что это такое, – верещу, повернувшись к тому месту, где он стоит.
Свет в доме приглушен, но мужчину все-таки видно.
Он у окна и на него падает свет фонарей с улицы.
– Это ваш план? Убить меня инфарктом? То один, то… вы.
– Я спросил, как ты вошла?
– Ногами, через калитку. Потом примерно пятьдесят метров по плитке перед домом до двери и вот я здесь. А если говорить о маршруте, то…
– Ты сейчас вылетишь отсюда быстрей пули.
– Взяла и прошла. Вы даже не сказали им, что я приеду.
– Но ты же все равно внутри оказалась.
– А вас не учили гостеприимству?
– А ты тут и не в ебаных гостях. Я жду ответ.
– Только не ругайте его.
Молчит и низвергает дым из ноздрей, еще чуть-чуть и будет пламя.
– Он сказал, что шлюх не приглашали. Меня это обидело. И я решила припугнуть его.
– Шлюх? – взгляд проходит по мне снизу вверх. – Роман тебя со шлюхой спутал? Он вообще в глаза долбится?
– Вы сейчас меня тоже пытаетесь унизить?
– А ты переживаешь за то, что не похожа на шлюху?
– Нет, но ваш тон такой, что это становится обидным. Я по каким-то критериям себя выдаю?
– Блядь, – смеется он. – По всем.
– Ну ладно. Я, в общем-то, рада. Еще не хватало, чтобы кто-то…