В ответ на меня обрушивается поток мата.
Левая щека взрывается болью от пощёчины. Мужчина резко толкает меня к стене.
– Люблю обламывать зубы дерзким, – зажимает ладонью рот, начав лапать меня.
Я вонзаю зубы в его ладонь, до крови.
Взвыв, мужчина отвешивает ещё одну оплеуху и выводит меня из клуба.
Возле чёрного выхода уже припаркован огромный тонированный джип и дверь багажника услужливо распахнута.
– Мурад, ты что хромаешь? – спрашивает водитель.
– У кого-то нога лишняя, – цедит Мурад. – Верёвку дай… – требует похититель и обгладывает меня нехорошим взглядом.
– Тронешь меня хоть пальцем, и тебе не поздоровится. Тот, кто тебя нанял, хочет получить меня в целости и сохранности! – предупреждаю, говоря наобум. – И вообще лучше отпустить меня. Немедленно. Бекетов из тебя сделает отбивную!
В ответ мужчина пытается меня связать. Но я не собираюсь сдаваться так просто. Борюсь и лягаюсь изо всех сил.
– Ну всё! Достала ты меня! – и к моему горлу приставляют пистолет. – Полезай на заднее. Живо. Целой я тебя оставлю. Но на рот пломбы не ставят…
Сильным толчком отправляет меня внутрь и захлопывает дверь, сам направляется к багажнику.
– Без глупостей, – оборачивается в мою сторону водитель. – Не зли Мурада…
– Кажется, у Мурада неприятности. Что-то долго он в тачку не садится!
Водитель криво ухмыляется. Но заподозрив неладное, вылезает из авто, заблокировав все двери.
Я остаюсь в машине одна.
Без ключей машину завести не смогу.
Переползаю на переднее сиденье и открываю бардачок. Руки, связанные в запястьях, плохо слушаются меня.
Но открыть бардачок всё же получается. Там пистолет. Подхватываю его обеими руками. Тяжёлый, зараза.
Как будто издалека слышатся три хлопка и оборванный крик. Я верчу головой, пытаясь рассмотреть происходящее. Но вижу лишь смутные тени, которые схватились врукопашную.
Раздаётся ещё один хлопок и на лобовое стекло оседают капли крови.
Чёрт…
Клик.
Двери разблокированы.
Я поднимаю пистолет повыше и, когда дверь распахивается, ору:
– Не трогай меня! Буду убивать!
– Убивать? Меня?! Хорошо подумала?! – хмыкает знакомый голос.
– Бекетов?
– Он самый. Пушка, кстати, на предохранителе. Убивать не получится. Если только ты не умеешь использовать ствол с пользой. Врукопашную.
Бекетов присаживается передо мной и мягко отбирает ствол у меня из рук.