Вдоль позвоночника собираются раздражающие меня мурашки, и я уверенными шагами иду к нервному срыву.
– Вы нам не подходите! – вырывается в тот момент, когда девушка открывает свой замечательный ротик.
Поворачиваюсь к ней спиной на крутящемся стуле, чувствую, как в меня летят как минимум два проклятия: от Комаровой, которая теперь Варламова, и от гномика.
– Могу узнать почему? – с наездом спрашивает.
Виски режет болью, а духота в кабинете еще никогда не была такой ошпаривающий.
– Ребят, не оставите меня с…
– Лилия.
– Не оставите нас с Лилей одних? – не уводя взгляда от жгучей брюнетки, спрашиваю.
Есть в ней что-то темное, дьявольское. Надеюсь, она не умеет колдовать.
Вик с Алисой выходят за дверь, а гостья приближается ко мне на высоченных и острых шпильках. Как полноценная хозяйка положения отодвигает сама себе стул и садится напротив, перекинув ногу на ногу, оголив бедро и скрестив руки на груди. Упругая тройка почти просится наружу.
Глазам приятно, но я упрямо перевожу взгляд на лицо с минимум косметики.
Рост, фигура, цвет волос, манера поведения – о чем я с ней собирался говорить, когда она полная противоположность моей бывшей? Разве только такая же сучка.
– Вы читали требования? – смотрю прямо в черные глаза, где даже нет границы между радужкой и зрачком. Это очень странно и почему-то завораживает.
– Разумеется.
– Мне нужна женщина ростом не менее ста семидесяти сантиметров, – веду бровями и перемещаю взгляд на ее ноги.
– Я ношу высокие каблуки. Это не проблема, – уверенно отвечает.
– Еще мне нужна блондинка. У моей… хм, бывшей жены были светлые волосы… Ваши же.
– Представьте, что она перекрасилась. Женщины непостоянные. Сегодня блондинка, завтра брюнетка, послезавтра рыжая…
Выдыхаю так, словно мне в грудь боксерской перчаткой прилетело.
– Цвет ваших глаз…
– Боже, я поняла, что вашу жену видели только на фотографии, маленькой и сделанной очень и очень давно. Вы серьезно решили, что кто-то будет вспоминать, какой цвет глаз был у…
– Оливии, – имя бывшей жены произношу с трудом. Живот в камень превращается.
– У нее, да.
Гномик бросает неоновую папку на стол. Цвет выедает глазные яблоки.
– Там мое резюме. Посмотрите. И увидите, лучше меня никого нет.
Ее уверенность в самом деле заставляет мой мозг совершить запретное: потянуться к этому розовому беспределу и открыть резюме.