В библиотеке людно, как в трамвае. Отклеив от пола глаза, вижу, как наш староста, Вася, машет рукой из-за двух сдвинутых столов.
– Явились, – ворчит он, вытряхивая из своего рюкзака блокнот и гору ручек. – Так трудно вовремя прийти?
– А мы что, кровью расписывались? – фыркает Алёна, усаживаясь на стул и осматриваясь.
– У нас была «д» – договоренность, Морозова, – злится он, плюхаясь на стул рядом с ней.
Повесив на ручку стула сумку, сажусь, но мои глаза существуют отдельно от моего поджаренного разума, поэтому плавают по гудящему помещению. По столам, головам, книжным стеллажам…
Прислонившись плечом к стеллажу и сложив на груди руки, ОН слушает треп какой-то блондинки, которая, кажется, вот-вот выскочит из своей мини-юбки. Слушает, периодически шевеля губами, а потом вскидывает голову и смотрит прямо на меня, будто точно знал, где меня искать.
Резко опустив голову, прячу лицо в волосах, чувствуя себя так, будто моих глаз коснулась молния.
– Калинина, конфетку хочешь?
– Что? – лепечу, посмотрев на Васю, будто он может догадаться о том, в каком беспорядке находятся мои мысли.