Ничего, найду потом, сейчас эта вещь мне не нужна. И уже нет тревоги, есть только спокойствие и всё ещё нарастающая бодрость в теле. Она заставляет двигаться дальше и дальше, бесконечно идти, ни о чём не думая.
Зачем бежать, кричать, тратить силы? Так приятно просто брести по мягкому песку, глядя, как на него размеренно накатывают широкие языки пенной воды. Выше волн поднимается высокое небо с золотой луной и огромными алмазными звёздами. Они мигают, говоря на своём языке друг с другом, и нет им дела до земли и до меня. Море отражает небо, величественное и громадное, рассечённое сверкающей лентой лунной дороги до горизонта. И кроме света луны и звёзд, в море нет ни единого огонька, только тёмная синь воды.
Странно. Я ведь сплю и понимаю, что это сон, я чувствую его границы. Вот эта вода – граница, за которую нельзя, потому что мне страшно заходить в тёмную воду. Страх появился и исчез, это тоже граница. Сон охраняет, подавляя страхи. Здесь ведь некого и нечего бояться?
По берегу тянется длинная цепочка золотистых фонарей, разбивая своим светом плотную стену кустарника на яркие и тёмные пятна. Под ногами влажный песок и языки тёмной воды с пузырьками пены по краю. Время застыло во всей вселенной этого пространства, где никого нет, кроме меня. Вокруг мир, в котором ничего не происходит, только шум волн, свет фонарей, и я, единственное живое существо, одиноко иду по пляжу без начала и конца. Это не пугает, не волнует. Внутри спокойствие без мыслей и тревог. Я отдыхаю. Так и должно быть – ведь это же мой сон. И сейчас в моём сне я хочу спать. Усталость нарастает с каждым шагом. Мне необходимо вернуться к огням на террасе. Там хорошо и можно отдохнуть. Как подняться наверх? Ах, вот же, неподалёку как раз есть деревянная лестница.
Ноги тяжелеют, и каждый шаг добавляет усталости. Я уже вижу ступени из широкой светлой доски, безупречно чистые. На них не упадёт ни одной песчинки с моих ног, потому что песка на ногах нет. Так приятно ступать босиком по гладкому чистому дереву. Раз, два, три, четыре, ещё и ещё, по ступенькам, ведущим наверх, на знакомую террасу. Вокруг всё тот же кустарник, встающий коридором вдоль перил. В свете фонарей его белые цветы почти сверкают и сейчас совсем не пахнут. И терраса другая, совсем короткая. За её поворотом видны стены деревянного бунгало. Откуда я знаю, что круглый домик с тростниковой крышей называют бунгало? Неважно. Здесь очень красиво: на тонких шестах перед входом горят факелы; огонь колышется, освещая часть пространства внутри бунгало через широкий входной проём.