Фантасмагории. Поэзия - страница 2

Шрифт
Интервал
              то ли птица, то ли тайна…
              Растревожив чуткий сон,
              скорбно ветер завывает,
              лезут думы о былом
              и тревожат, и смущают.
              Всё запуталось в клубок,
              эпизоды потускнели…
              Встал. Прошёлся. Вновь прилёг
              в лапы выстывшей постели,
              но уснуть не суждено,
              сон – зазнавшийся невежда.
              Кто-то просится в окно…
              Встал. Открыл.
              Впустил надежду.

Безнадёжность

сломаны ветром остатки ветвей,
зловеще нахмурились тучи,
в самый не лучший
из пройденных дней
бреду, уповая на случай.
может подаст кто-то слов для души,
с улыбкой протянет руку,
в дом отведёт…
но никто не спешит —
вокруг тишина, ни звука.
сквозь бурелом, по скелетам ветвей,
чащобой безмолвной, дремучей,
в самый не лучший
из пройденных дней
бреду, без надежды на случай.

Пережитое

              разложены мысли по нотам,
              погас недосказанный день,
              снимаемся с автопилота
              затем, чтоб укрыться в тень.
              мазки голубой акварели
              ещё кое-где видны,
              но парки, дворы опустели
              и в сумерках заключены.
              доверчиво крыши мокнут,
              (не зря целый день пекло)
              а глупые птицы, окнам
              поверив, лишь бьются в стекло.
              мне что-то врезается в память
              и ногти пронзают ладонь,
              и мысли рванулись толчками
              по венам пустых городов,
              и скрипнула твердь под ногами
              фальцетом подтаявших льдов.

Беглец

не сообщала нам метеосводка,
однако дождь отметился местами
и на карнизах отбивал чечётку
под хлёсткие аплодисменты ставен.
а на душе тяжёлый, чёрный камень,
остатки мыслей крошатся бисквитом
и пропитался воздух сквозняками,
не помогает даже тёплый свитер.
бежал из дома, будто от пожара,
хотя готов к вселенской катастрофе.
сижу в углу прокуренного бара.
чего-то жду.
и пью остывший кофе.

Перебор

              молчит в тростнике фонарей
              ночной опустевший город
              и ловит сигналы морей
              по спутниковым приборам.
              шипящие звуки волны
              фильтрует холодный ветер,
              обломок кровавой луны,
              хоть тускло, но всё же светит.
Следующая страница