Резкий автомобильный гудок со стороны окна заставляет нас всех одновременно вздрогнуть.
–Гля, приехал… – тушит окурок мужик постарше. – Серега, сгоняй встреть. Объясни ему там все.
–Почему я, Марат?
–Потому что паровоз, – рявкает. – И дверь оставь открытой.
Я слышу, как щёлкает предохранитель пистолета и покрываюсь мурашками.
А вдруг из-за меня Илью убьют?
–А ты либо правда хороша, что за тебя мужик так опасно впрягается, либо он у тебя дебил, – хмыкает Марат. – Код от сейфа здешнего знаешь?
–Н-нет… – мотаю головой и сжимаюсь.
Марат подходит к окну и выглядывает в него из-за угла.
–Не понял… – тянет ошарашено.
В процедурной вдруг вспыхивает верхний свет и начитают пищать электроприборы.
Камеры… у меня немного отлегает от сердца, потому что даже после сбоя электричества они включаются и начинают писать автоматически. А это значит, мне не придётся доказывать свою невиновность.
Марат, видимо тоже про это подумав, сшибает линзу с одного выстрела. И направляет пистолет на меня.
Я вижу, что сейчас он напуган не меньше моего. Из коридора слышится топот мужских ботинок.
Первым в процедурную забегает Серега.
–Да, Модест Карлович, мы все по-протоколу. Пальцем ее не тронули.
Марат опускает пистолет и прячет его за спину.
Я не понимаю, что происходит. И нужно ли бояться ещё сильнее.
В процедурную заходит мужчина маленького роста. Лысый, в чёрных очках и в малиновом пиджаке. Я бы обязательно с него поржала, находясь в более выгодном положении, но сейчас меня кидает в пот. Никто из «уважаемых» людей не станет так глупо светить своё лицо на камеры.
Следом за мужиком заходит свита из трёх охранников очень похожих на тех мужчин, что разговаривали со мной, а следом за ними в процедурной появляется Илья.
Он один. Заспанный, мятый, хмурый… Я его таким никогда раньше не видела.
Модест Карлович мажет по мне взглядом и морщится.
–Шакалы…
Илья на меня даже не смотрит. Или мне так кажется…
–Можно, я вашего человека также «пальцем не трону», как вы моего? – Тихо и сухо спрашивает он мужчину в малиновом пиджаке.
–Ты в своём праве, Дым…
За какую-то долю секунды Илья достаёт пистолет и делает взмах рукой в сторону, стоящего у окна Марата.
Выстрел разрезает тишину кабинета. За ним ещё один. Я взвизгиваю и закрываю руками уши.
Вижу, как, хватаясь за ногу, мой мучитель падает на пол и чувствую, как к горлу подкатывает тошнота. Илья его убил? За меня?