–Поехали, – киваю своим парням, – мясо с собой забирайте. Потом дожрете.
Выхожу на улицу и надеваю очки. Без них чувствую себя голым. Не люблю, когда мне смотрят в глаза.
Сажусь в машину и кидаю взгляд в окно, заметив на обочине странную разношерстную процессию из дачников с ведрами.
–Пусть за поворот зайдут, не спеши, – прошу водителя, а то грязью зальёшь.
Откидываюсь на сиденье, пытаясь объяснить самому себе зачем мне суррогатная мать. Можно же взять Ирину, дать денег… нет. Мухи должны быть отдельно, а котлеты отдельно. И если у женщины в тридцать пять нет детей, то стоит задать вопрос: «почему?» При условии, что она здорова и последний десяток лет всем обеспечена за глаза и уши.
Но ключевое «нет» тут, скорее, в другом. В свербящем чувстве желания безусловности. Чтобы, как у Кирова, хотя бы… Кричит, права качает, но в глаза как собака смотрит. Жить, будучи уверенным, что так не бывает и постоянно получать этому подтверждение – легко. Сложнее – когда знаешь, что бывают исключения.
–Я думал, что не работают уже на трассе девки, – выводит меня из размышлений голос одного из парней. – А оно вон. Поколение новое подросло.
–Хорошенькая, – отзывается мой водитель. – Я бы «вдул»… – ржут.
Невольно смотрю в лобовое и, думая, что почудилось, подаюсь вперёд. Быть не может! Нина?! В городе же должна быть! К отцу приехала?
–Ну-ка, мужики, – говорю своим, – позовите мне ее.
–Да ты чего, Илья Михалыч, серьезно? Так запала? – Угарают. – Девушка! – Открывают окна, начиная медленно двигаться следом за девчонкой. – Девушка! – Слышу я в их голосе издевательско – скабрёзные нотки.
Нет, ну идиоты. Напугают же!
–Хорош, – рявкаю на них, – ускорьтесь лучше и притормозите.
Выхожу из машины и снимаю очки.
–Нина! – Сам окликаю девчонку, а то мечется, как белка заполошная.
–Да… – замирает она и нервно заправляет мокрые волосы за уши.
Узнала…
Закусывает губку и поправляет рюкзак за спиной. Сколько ей сейчас? Да, черт, сколько бы не было- хороша. Аж дыхание перехватывает как! И сарафан этот ее мокрый, как из хорошего немецкого порно… Встряхиваюсь. По плечам начинают ощутимо лупить капли дождя.
Я обещал ее отцу исчезнуть и не появляться. Не приближаться. Но… странное ощущение тревоги обхватывает горло.
–Садись в машину, – предлагаю я девчонке. – Я очень рад тебя видеть, но погода совсем не для прогулки. – Распахиваю дверь тачки и киваю, – ну, смелее. А то, говорят, дожди местные – кислотные. Я облысеть боюсь.