В воздухе висит смесь разных запахов, но внутрь меня пробивается один – мужской. Крепкий. Доминирующий. Волнующий кровь какой-то незнакомой остротой.
Инстинктивно ищу глазами отца.
«Папа… папа… папочка…»
Повинуясь порыву, дергаюсь из мужских рук, чтобы броситься к отцу. Сауль не пускает. Держит так крепко, что все мои трепыхания сторонний наблюдатель даже не заметит.
– Забудь, – осаживает низким хрипловатым голосом. – Всё, принцесса, детство закончилось.
Не возразить.
С ним я будто слова забываю. Куда девается мое остроумие? Куда исчезают сила и смелость? Ничего не получается придумать. Не могу выдавить ни слова!
Градус напряжения между нами зашкаливает, когда кто-то из подвыпивших гостей кричит «Горько!». От шока и отчаяния меня передёргивает. Папа уверял, что этих возмутительных вульгарных обычаев на моей свадьбе не будет. Но пьяные гости, даже подвластные здоровые мужики, порой выбиваются из регламента.
Расширив глаза, с беспокойством смотрю на мужчину, которого теперь должна называть супругом.
– Не беспокойся. Долбиться в десна – не мое.
А что твое?
Почему после этого заверения мне становится еще тревожнее? И почему… Почему внутри разливается постыдное разочарование?
Вероятно, я сама себя не знаю.
Не осознавала, что могу так реагировать на другого человека. Сердце из груди рвется. Пульс забивает слух. Дышать становится тяжело.
Что же ждёт меня впереди?
[1] «Таганка», М. Шуфутинский.
[2] «Архангельские» – производное от спортивного прозвища самого Сауля «Архангел».
– Сними только платье. Останься, как утром.
Сауль уходит в ванную, оставляя нас с Тоней одних. Не знаю, кто больше краснеет – я или няня. Обе делаем вид, что ничего невероятного не происходит.
– Будь покладистой, лялька, – говорит женщина, проворно расшнуровывая платье. – Делай, что он говорит. Веди себя тихо. Лучше вообще рот не отрывай. Не надо его злить…
– Знаю, Тоня. Иди уже. Я сама закончу.
Не хочу ее отпускать. Отчаянно желаю вцепиться и умолять не уходить никогда. Нужно выпроводить, пока хватает сил.
Няня со вздохом отступает.
– Дома увидимся, – тихо говорит, продолжая смотреть на меня с какой-то невыразимой тоской. – С утра разберусь, что и как у Саульского. Пока приедете, вареников налеплю.
– До завтра, Тонь, – мой голос звучит почти холодно.
Она понимает, что не со зла. Слишком хорошо меня знает.