– Нет, ты посмотри на них, как за колбасой стоят, – смеется Крис, которая, очевидно, решила, что сюда мы точно попасть не сможем.
– Ну, вы не далеки от правды. Нам не сюда, – он продолжает держать руку на моей талии, что я ощущаю даже сквозь несколько слоев ткани. Пальцы то и дело ее поглаживали. А мурашки по телу разбегались, кусались сволочи. Хотелось повернуться, в глаза посмотреть, понять, что он придумал, что собирается делать, и как его эти поглаживания с Мишей связаны.
– Может, хватит?
– Что? – дергается Крис, но я поднимаю взгляд на Матвея. Он даже не думает опускать руку.
– Что? Я просто направляю, – усмехается он и наклоняется ниже. – Разве не об этом ты меня просила?
Вздыхаю рвано. Как же он достал! Постоянно все перекручивает и каждый раз в свою пользу.
– Матвей Дмитриевич, – не сразу понимаю, куда мы пришли. Получается, обошли здание с другой стороны. Тут тоже вход, но судя по всему, для вип персон. – Не думали, что вы вернетесь.
– А что? Уже погром успели устроить?
– Ну, так, был небольшой конфликт, но мы быстро его уладили, дебоширов отправили в отделение.
– Понял, принял. Работайте, – он шагает вперед, и перед ним амбалы расступаются, а я пытаюсь понять.
– Это что? Твой клуб?
– О, как. Стоило мне заиметь клуб, как мы перешли на ты?
– Нет – нет, просто я удивилась, – торможу в холле, Крис тоже осматривается. Пока я пытаюсь придумать, как уладить недоразумение, Матвей поворачивается к Крис.
– Давайте поухаживаю.
– Кого вам пришлось убить, чтобы такой построить? Вы бандит, да? – спрашивает Крис, а у меня все внутри сжимается, потому что одно дело выгнать бомжей из квартиры, угрожать и избить мажоров, но совсем другое – управлять такой криминальной махиной. Я даже слышала, что тут содержится свой бордель. Наверное, я немного недооценила Матвея… Дмитриевича.
– А если да?
– Вы не похожи на бандита. Скорее, на жигало, который стрясает деньги с красивых взрослых женщин.
– Бандиты бывают разные. Тупые сидят за решеткой, а умные… наслаждаются жизнью. Лиз, что ты в свое пальто вцепилась, вон Крис уже готова веселиться. Верно? Вы же потанцевать хотели?
– Хотели, – почти шепчу, все-таки, давая снять с себя пальто. – А может, я домой?
– Поздняк, – толкает он меня в светящийся коридор, из которого мы попадаем в омут света, сигаретного дыма и шумной музыки. Тут так громко, что кажется, ушные перепонки скоро лопнут.