Её выбор пал именно на гей-клуб, дабы проучить меня. И с моей стороны сейчас будет правильней просто абстрагироваться. В конце концов, ради ночи с Дьяволом можно и потерпеть.
По металлической лестнице мы поднимаемся на балкон второго этажа, где открывается весьма неплохой вид. По крайней мере, перед моими глазами больше не маячат мужики в стрингах.
– Так кем ты работаешь? – стараюсь перекричать музыку, присаживаясь за столик.
– Стюардессой в "American Airlines", – отвечает, потягивая коктейль под цвет платья.
– Когда тебе в рейс?
– Послезавтра.
– И куда отправишься?
– В Лос-Анджелес.
– Надо же какое совпадение!? Я тоже забронировал билет на этот рейс.
– С чего ты решил, что я лечу тем же рейсом, что и ты?
– Послезавтра только один вылет в Лос-Анджелес, – делаю короткую паузу из-за образовавшегося образа в голове, который заставляет мою плоть буквально дёрнуться. – Знаешь, я бы с большим удовольствием взглянул на тебя в форме стюардессы. Готов поспорить, там есть на что посмотреть.
Вскоре мы распиваем ещё по два бокала виски, разговаривая при этом на пустые темы, которые ничего не могут поведать мне о ней.
Дьявол начинает скучать. Да и я сам что-то раскисаю.
– Я танцевать! – подрывается она с места. – Ты со мной?
– Пожалуй, воздержусь. Поберегу свою задницу от греха.
– Воздержание тебя до добра не доведёт! – ехидно улыбается, после чего скрывается из виду.
Официант приносит мне выпивку. Решаю обойтись неразведенным напитком, чтобы немного подкрепить психику градусом и обдумать план наступления.
В итоге я прихожу к выводу, что мне ничего не светит с этой девушкой.
Треки на танцполе сменяются один за другим, а Дьявол так и не спешит возвращаться. Мне порядком надоедает торчать тут в одиночестве, что невольно возникает мысль свалить отсюда куда подальше.
– Извини, могу я присесть? – передо мной возникает весьма симпатичная блондинка.
– Устала?
– Нет, напротив! Я полна сил, просто здесь невыносимо скучно! – присаживается в кресло напротив, не дождавшись моего позволения. – И вижу, не мне одной.
– Ты решила, что я смогу тебя развеселить? – безразлично спрашиваю, взбалтывая остатки виски в бокале.
– Почему нет? Или ты из этих? – взмахом подбородка указывает на мужика в розовых стрингах, танцующего в клетке. – На них ты совсем не похож.
– И на кого же я, по-твоему, похож?