До смерти, малыш… И после нее тоже…
© Александр Георгиев
Любовь – капкан.
Самый жесткий. Самый каленый. Самый, мать вашу, опасный. И единственный из желанных.
Если ты попадаешь между его стальными зубьями, выбраться уже не получится, в какую сторону и с какой силой ни рвись.
У настоящей любви смертельная хватка.
Я это принял. Давно не пугает. Выкарабкаться не пытаюсь. Живу тем, что получаю. Даже если большая часть этих ощущений – непреодолимая глухая боль.
Первые недели после той проклятой разлуки я погибал и завидовал каждому, кто способен лечь и уснуть. Со временем, когда стихийные эмоции углубились и укоренились, а организм окреп физически и психологически, я понял, что, несмотря ни на что, в какой-то мере гребаный счастливчик только потому, что в мире есть человек, который подарил мне возможность любить.
Этого достаточно.
А если еще повезет этого человека увидеть… За грудиной случается фейерверк.
Поговорить, прикоснуться… Вокруг Солнца летишь, причем на плетеном из собственных нервных волокон ковре-самолете.
Обнять… Как сегодня… Блядь, это прорыв солнечной оболочки и путешествие к ядру небесного светила. Уже не просто опаляет. Горишь конкретно, каждой ебучей клеткой, но несешься настолько стремительно, что достигнуть главной точки все-таки удается. И только там – энергетический взрыв, радиоактивный распад, смерть.
Одними этими воспоминаниями можно жить. Греет изнутри, заставляя улыбаться охватившему все вокруг мраку.
Соня позволила мне остаться… Она, мать вашу, позволила мне остаться, несмотря на все, что я, сука, сделал.
Есть шанс?
Нет… Конечно, нет. О чем я вообще, на хрен, думаю?
Повел себя нагло, Соня растерялась. Воспользовался, получается, ее природной добротой и старой привязанностью.
Блядь… Немного по-скотски, конечно, вышло.
Немного?
Ну да, почти вышка.
Не хочу мотать сопли и накручивать какие-то исключительные мотивы Сониным поступкам. Но за грудиной сами собой летают гиперзвуковые ракеты. И жжет там, и ноет, и трещит. Прекратить эту войну невозможно. Никак.
Наверное, не стоило оставаться. Надо было уезжать.
Спать в Сониной кровати… Да, блядь, просто в квартире, когда она через стенку… Все равно не смогу.
Полпачки сигарет выкурил, а все равно давлюсь ее запахом, как мощнейшим психотропным стимулятором. Вроде и без того живет во мне как нечто духовное этот аромат, а вот так вот, когда по всем рецепторам насыщенным концентратом разит, сваливает, на хрен, таким передозом, что как не нормируй поступление воздуха в легкие, а в груди лопается какой-то резервуар и обжигает весь организм кислотой. Дыхание срывается, становится тяжелым и хриплым. Под ребрами расходится «солнышко», выжигает нутро до пустоты. Не пил ничего реактивного, а в башке «вертолеты». Настолько кружит, что теряюсь в пространстве. Куда-то лечу, малодушно упиваясь большей частью запредельных ощущений.