– Завтра так завтра, ― усмехается он.
Я собираюсь скинуть звонок, но тут меня осеняет:
– Богдан! У тебя дядя военный, так ведь?
– Да, а что?
– Сможешь попросить его поискать в базах информацию об одном человеке? Он тоже военный, может, бывший, но это не суть. Информация же все равно должна быть, верно?
– Что за человек? ― слышу в голосе нотки ревности.
– Николай Балашов. Он двадцать лет назад был полковником и жил в Москве.
– Это твой родственник или кто?
– Я позже тебе объясню. Помоги мне узнать его адрес, пожалуйста. Это очень важно.
– Попробую что-нибудь сделать, ― со вздохом отвечает он и скидывает звонок.
Если Богдан узнает адрес, то это сильно облегчит мне задачу.
Не факт, конечно, что родители Нины до сих пор живут там. Прошло много лет, а если учесть, что эта семья военного, которого могут отправить служить в другой город, то искать будет очень сложно.
Придется начинать общение с теми людьми, которых я нашла в соцсети.
Только что я им буду писать?
«Здравствуйте, не умирала ли у вас дочь Нина?»
Вообще не представляю, как начать разговор с незнакомыми людьми. Да еще и на такую тему…
Сейчас самое главное отыскать их, а потом я найду нужные слова.
Спасибо Нине: она дала мне много воспоминаний. Я могу рассказать им то, что знали только в семье. И про день выборов, и про то, как папа купил Нине джинсы-клеш, а Егору тетрис, и как мама радовалась беспроводному телефону.
Могу рассказать, как Нина с мамой вошла в туалет во время свадьбы и увидела ужасную картину измены.
Но есть еще кое-что.
Я помню слова из песни, которую мама пела перед сном Егору.
Всю ночь не сплю.
Сижу в соцсети, смотрю на фото Егора Балашова, который в это время тоже онлайн.
Красивый, спортивный, высокий. Глаза светлые, волосы темные.
Жаль, что на его странице всего три фото. И список друзей закрыт.
Попробуй угадай, есть ли у него в друзьях Николай или Лидия Балашовы…
Представляю встречу с ним и родителями Нины.
У меня аж мурашки бегут по телу. Как будто собираюсь встретиться со своей родной семьей.
9:30 утра
Я резко распахиваю глаза и прикладываю руку к груди с колотящимся сердцем.
– Я Лера… Я Лера Савельева. Все хорошо. Мне все приснилось.
Прерывисто дыша, вытираю мокрый лоб, смотрю на цепочку с крестиком и медленно запускаю пальцы в волосы.
– На мне нет никакого кулона, ― шепчу дрожащим голосом. ― Он был на Нине.