– Думала, прощу тебе Мишу? Что выбрала его, а не меня. Думала, прощу тебе мои унижения, как бегал за тобой собачонкой? Да я все восемь лет мстит тебе за него!
– Ты меня растерзал, – шепчу едва слышно.
Стас подозрительно молчит.
– Как же наша дочь – Ксюшенька? Ей не мсти!
– Не вешай на Стаса свои проблемы. Ты хотела эту дочь! – шипит Райка.
Логическое завершение нашего несовершенного брака. Нельзя выходить замуж, когда один любит, а другой позволяет любить. Это может закончиться тем, что второй полюбит со временем.
А может так, как у нас…
Готова выть от боли.
Хуже того, к одной боли прибавилась вторая. Никак не могу избавиться от образа Миши. Он продолжает стоять перед глазами, пока я собираю необходимые вещи.
Их так много, что я беззвучно рыдаю. Не в силах утрамбовать всё, что есть по чемоданам.
Дочка в сентябре идет в школу, и мы так много всего накупили, что теперь это не во что сложить. Первое сентября ровно через две недели!
Слезы стекают по щекам, падают на детские вещи. Гляжу в окно – там тоже пасмурно как у меня на душе, и льет дождь.
Законный супруг вышвырнул меня на улицу с дочерью в дождь.
Вспоминаю, с какой нежностью и гордостью он говорил о нерожденном сыне. Только сейчас понимаю, как меня задело.
Через десять минут выхожу в холл, где меня встречают трое – муж, Рая и дочь.
– Ты бледная, – Рая внимательно вглядывается в меня. – Всё нормально?
Киваю. Прячу глаза, чтобы бывшая подруга и Стас не увидели бесконечную боль.
– Мамуля, мы куда? – спрашивает испуганно Ксения, глядя на меня огромными синими глазами.
– Папа и… тетя Рая будут делать ремонт у нас в квартире, поэтому мы с тобой пока поживем… – нервно сглатываю, прячу дрожащие руки за спиной. – В гостинице или у бабули…
Дочь смотрит пронзительными синими глазами в синие безразличные глаза отца.
– Папочка, может, я здесь останусь? Мне же скоро в школу.
– Нет. Бэмби. Поживи у бабули, – бубнит Стас себе под нос.
– Ну, папочка…
– Я сказал!!!
– Ксю, пойдем, – тяну дочь за собой.
Пока бежим под дождиком до машины, думаю о том, как бы сложилась жизнь, если бы у меня был Миша.
Но у меня нет ни Миши, ни Стаса.
Зато есть любимая дочь. Через сорок минут выгружаемся у многоэтажки, облицованной яркими плитками. Дома в этом районе красивые, квартиры в них комфортные, но мы бываем мы здесь редко. У мамы своя жизнь, у нас – своя.