Пусть уходит. Пусть оставит меня в покое. Я очень на это надеюсь. Очень-очень.
Но увы…
Ближе к вечеру, когда до конца рабочей смены остается всего пару часов, к нам в офис постучались. Мы с девочками как по команде повернулись к дверям, ожидая, увидеть очередного клиента, но это курьер. С большим букетом.
– Это к ней, – Светлана даже не интересуется, кому по документам предназначен веник, и сразу направляет к моему столу.
– Валерия Вознесенская?
– Она самая, – отвечаю, а сама не могу отвести взгляд от цветов.
Потому что с ним что-то не так. Это не милые ромашки от Лешки, и не крафтовые букеты от Игната, в которых каждая веточка и цветочек несут сакральный смысл. Нет. Это розы. Темно-бордовые. Идеальные. Бутон к бутону в строгом порядке. Роскошные. У них даже упаковка выглядит так, будто ее делали в дизайн-студии «Дорого-богато».
Поперек горла встает ком. Горький и ледяной. Он на мгновение душит меня, потом проваливается в желудок, вымораживая изнутри.
– Распишитесь, – курьер вручает мне цветы и подсовывает планшет с фирменным бланком. На нем тисненым золотом выделяется логотип в виде лисы.
Непослушными пальцами я цепляю ручку, которую он мне протягивает, и ставлю неуклюжую, корявую подпись.
– Хорошего вам дня, – он улыбается, забирает у меня документы и, распрощавшись со всем коллективом, уходит.
– Ох, Лерка, вот это я понимаю, шик, – тянет начальница, рассматривая цветы, – на него даже смотреть трепетно. Это как произведение искусства. Классика. Моя внутренняя богиня за такой букет простила бы любые прегрешения.
Я никогда не прощу Демида. Ни за что!
Смотрю на крупные тугие бутоны и чувствую, как в животе все покрывается коркой льда. Знаю, что это просто цветы, но они выглядят…хищными. Будто сами по себе заявляют на меня права. Я их боюсь. Вернее, не их, а того, что может за ними последовать.
– Не томи же! – влезает Юлька, – от кого на этот раз?
Я знаю, что карточки внутри не обнаружу, но все равно заглядываю глубже и тут же ойкаю, потому что палец напарывается на острый шип.
Проклятье.
– Нет тут ничего! – ворчу и как маленькая тяну палец в рот, чтобы слизать крохотную каплю крови.
– Как думаешь, кто это? Лешик или Игнат? – у девочек снова начинается тотализатор. Им нравится гадать, кто на этот раз прислал мне цветы.
– Э, не-е-ет, – усмехается Светлана, – это кто-то другой. Серьезный. Кто-то кто знает, чего хочет.