Принимаю душ, сушу непослушные волосы и собираю их в высокий хвост.
«Только никакого свадебного платья!», – в памяти всплывают слова мажора. Выбираю для «торжества» комплект из розового хлопка – юбку-солнце до колен и короткий топ с резинкой на горловине. На веревке во дворе сушатся белые кеды. Чем не обувь для свадьбы? Наряжаюсь, завтракаю бананом и пахлавой тети Розы, запиваю вкусности растворимым кофе. И улетаю на работу – к любимым ящикам с овощами и Аде Васильевне. Черт, мне не отвертеться от разговора… Но и врать доброй женщине не хочу. Выбираю удобный момент и стучусь в ее дверь. Сбивчиво объясняю причину, по какой она непременно должна меня отпустить… Опускаю глаза в пол, ожидая ответа.
– Вера, я правильно поняла? Ты сегодня выходишь замуж? За того белокурого мальчика?
– Да, но вы не подумайте – это понарошку. Я ненастоящая жена.
– Дело ясное, что дело темное, – заключает Ада Васильевна, с чувством захлопывая журнал. – Нравится тебе?
– Что? Кто, он? Да нужен он мне…
– Береги себя. Иди пока работай, а потом… я тебя отпущу. На работу после регистрации не приходи, а поезжайте на пенную вечеринку в баре «Белый берег» возле дикого пляжа, – заговорщицки улыбаясь, произносит Ада Васильевна.
– Вряд ли он согласится, – отвечаю сухо.
– А ты попроси. Откажет, так и бог с ним. И вообще, веди себя с достоинством. Ты девушка видная, порядочная.
«Забавная, смешная…»
«Ты меня не прельщаешь, Каланча»
– Спасибо вам большое, Ада Васильевна.
Я бы и ее обняла, только стесняюсь. Не положено мне по статусу…
Мажор приезжает ровно в тринадцать тридцать. Вальяжно прохаживается возле моей ласточки и подглядывает на часы. Смотрю на него через панорамное окно супермаркета и нарочито приосаниваюсь – своего роста я не стесняюсь, а мажор… Пусть только попробует ещё раз обозвать!
– Привет, Артём! Едем? – придаю голосу ленивое безразличие.
– Привет, Кала… Вера. Тебя отпустили? – на меня даже не смотрит. Вернее, кидает взгляд, каким смотрят на пролетающий за окном пейзаж.
– Отпустили, – завожу ласточку, стараясь не обращать на Артема внимания. Сидит тут… Пахнет, как парфюмерная лавочка.
В загсе нас ждут. Артём кому-то звонит, и через минуту в мраморный холл с высокими потолками выходит стройная женщина с короткой стрижкой. В ее руках красная папка, а на лице отрепетированная улыбка.