– Не пригорело, – мотаю головой.
И исчезаю.
Следующие пятнадцать минут бегаю из кухни в столовую и обратно. Накрываю стол белой скатертью. В центре ставлю блюдо с овощным салатом и свежей зеленью, а также нарезанный на идеально ровные ломтики хлеб собственного производства. Мне повезло, именно сегодня он получился особенно ароматным и мягким.
Водружаю на белую тарелку здоровенный кусок стейка, спешу подать мужу.
Себе мясо не кладу. Антон говорит, я в последнее время поправилась, хотя по весам не видно – по-прежнему показывают сорок восемь килограммов. При моем росте метр пятьдесят пять это считается нормальным весом, разве нет? Все же ограничиваюсь пюре и салатом.
Оно мне и не к чему, мясо это, почти его даже не хочу. Я же не на полях где-нибудь тружусь, мне белок не особенно нужен. Да и один стейк стоит значительно дешевле, чем два, а Антон всегда дает мне денег на домашнее хозяйство впритык и очень тщательно следит за тем, чтобы я экономила.
Присаживаюсь и почти гордо оглядываю дело своих рук.
Стол получился красивый и аккуратный. Отодвигаю к краю салфетницу с белыми салфетками. Салфетки с рисунком, по мнению Антона, выглядят убого.
– Попробуем, – тянет муж с прищуром.
Берет вилку с ножом, отрезает кусок, сует в рот.
Сглатываю слюну. Внешне стейк выглядит идеально – с хрустящей корочкой, все как он любит. Пахнет умопомрачительно, у меня аж в животе начинает урчать.
Жду одобрительный кивок или взгляд, хоть что-то, чтобы понять – можно выдохнуть и спокойно поесть. Ведь сегодня я приготовила все идеально, придраться не к чему.
Однако муж недовольно щурится.
– Соус где? – спрашивает строго.
Я мысленно хлопаю себя по лбу. Забыла!
Ругая себя на все лады, несусь на кухню, быстро наливаю заранее приготовленный красный соус в белый керамический соусник, спешу поставить его рядом с тарелкой мужа.
Он недовольно на меня смотрит, кивает.
Снова сажусь на свое место. Осторожно наливаю в стеклянные стаканы вишневый компот, один пододвигаю мужу, второй себе.
Антон берет стакан, опрокидывает в рот, выпивает все до капли. Снова морщится.
Тут же начинаю беспокоиться. Положила мало сахара? Попались плохие вишни? Недостаточно насыщенный? Или, наоборот, чересчур?
– Я просил сливовый компот, – говорит он похоронным голосом. – Неужели ты настолько тупая, что даже не можешь запомнить, какой компот я просил?