Посидела, согнувшись и чуть качаясь от пульса в животе. Ничего больше не придумалось, что сказать.
Закурила. Подняла взгляд на бабулю и сказала:
– Вот так вот. Так что… хотела спросить – у нас в роду, случаем… – тут вырвался истеричный хмык, – экстрасенсов нет?
Бабуля посидела секундочку, потом тяжко вздохнула:
– Ото ж тя вхерануло…
И – всё. Но мне хватило понять, что она всё услышала и всё поняла. Ну и что я, как это пишут, выговорилась и мне, наверное, полегчало.
Она посидела ещё пяток секунд, раздумывая. На моей памяти, первый раз раздумывая над проблемой, что я подкинула.
Буркнула:
– Икстрасенсов, итить кадилом через коромыло… сча, погодь.
Встала и ушла, оставив меня курить и дохлёбывать чай. Ну и успокаиваться.
Через десяток минут вернулась, хлопнула об стол фотоальбом, села напротив. Глянула на меня.
Мне уже было неудобно. Пусто и стыдно, как обкакалась в автобусе. Ну, типа держала-недодержала. Не сдержалась…
Бабуля глянула на меня пронзительно, вздохнула, и молча отлистала альбом. Ткнула в фото:
– Вот она. Единственная фото, что осталась.
На древнем фото была молодая тётка в форме со снайперской самозарядкой в руках. Похожая на нас с бабулей.
Бабуля, тускло, с какой-то потаённой горчинкой сказала:
– Это мама моя. Комсомолка. Ворошиловский стрелок. В сорок первом ушла добровольцем. Бабка… которая меня растила до пятнадцати, пока не померла, рассказывала, что жрать иначе было совсем нечего. Отца… он только вот вернулся со срочной и на трактор сел… отца забрали в июле. А в августе же похоронка пришла. А потом пришло… указание, что с урожаем будет. В общем, мать тогда бабке сказала, что или она идёт воевать, а бабка со мной жрут её продатестат, или все втроём подохнем. Я – точно.
Вздохнула, помолчала, сказала резко:
– Похоронка на мать в сорок четвёртом пришла. Бабка тогда уже… ай, ладно, короче. Всю историю – потом. Приезжай на майские, там и посидим, помянем как следует. Счас не о том речь. Бабка про мать-то мало рассказывала. Всё больше вообще про чуйку. Правда, всё с церковью и богом мешала. Но не суть.
Бабуля откинулась, закурила «беломорину». Яростно закурила.
Чуть страшно стало. Не видела я её такой.
Пухнув пару раз, она сказала, не глядя:
– Суть в другом.
И замолчала, жуя папиросу.
Я – не дождалась, и спросила осторожно:
– В чём, Бабуль?