И буквально в тот же вечер Иван увидел свою модную (действительно модную и красивую) кепку на голове одного из тех самых парней, у которых он спрашивал. Дело происходило на вечерней дискотеке, коренастый широкоплечий чистый блондин сидел в компании с несколькими товарищами, наблюдая танцующих и общаясь на этот счёт.
– Это моя кепка. – набравшись в себе смелости, обратился Иван к сидящим из старшего отряда.
– А?
– Это моя кепка! – крикнул Иван, чтобы перебить громкую музыку.
– И что, что твоя? – с самым недоумевающим лицом спросил блондин.
Объяснять сквозь грохот из колонок было сложно, но деваться Ивану было некуда, он решил пытаться объяснить свою правоту, понимая, что наверно это всё равно бесполезно.
– Ты где взял её?! Ты нашёл её в кинотеатре?!
– А?! Не-е-т! Это моя кепка! У тебя наверно просто была такая же!
Иван хотел было сдерзить на эту наглую ложь, но его сдержал страх перед несправедливой расправой с их стороны, – со стороны блондина и его друзей, – хотя впрочем с Иваном справился бы и один только блондин.
– Ты врёшь!!! – крикнул Иван, как бы испытывая последний шанс.
Случайно так совпало или нет, – потому что крик его могли и не расслышать друзья сидевшие и стоявшие возле, – но сразу после этого возгласа кто-то пнул Ивану сзади, небольно, но унизительно, под мягкое место. Иван обернулся, стояло несколько подростков и лица у них были не насмешливые, а будто бы отвлечённые, будто бы ведать-неведавшие кто нанёс этот удар со спины. Силы были, мягко говоря, не равны, и Иван с позором таки решил удалиться ни с чем – на этот раз совсем ни с чем, потеряв и кепку, и честь.
Рану на своё сердце он приобрёл значительную, в первое время он мечтал о мести, даже нашёлся у него знакомый (который сам не отдыхал на тот момент в этом лагере), что был знаком с этим блондином. Он рассказал ему, что парень этот не то что бы какой-то уж падший, но имеет некоторые особенности, например торс его тела в его несовершенные годы исколот татуировками – и не воровскими, как колят иные, начитавшиеся книжных пособий о значении и смысле той или иной татуировки, а фашистскими… На плече его «красовалась» свастика, на груди был чей-то портрет – не Гитлера, – были написаны готикой какие-то непонятные (наверно и ему самому, владельцу татуировок) лозунги, и всё в таком духе. Любопытное совпадение отмечали для себя многие, в том числе и знакомы блондина, будто неслучайно он блондин – такой жестокий блондин – как бы действительный представитель «арийской расы».