Восьмое марта, ежегодный женский день.
Опять стараюсь навести тень на плетень.
Мечусь меж женщиной любимой и женой,
Кручусь, пытаюсь не обидеть ни одной.
Подарки куплены давно и той, и той.
Не перепутать бы случайно – день дурной…
Зачем мне эта карусель? Жену люблю,
С другой же просто удовольствия делю.
Бегу к такси, сверкают в лужах облака.
И соль скрипит на льду, и снег идёт пока.
Вот и заветный адрес. Стол. Диван. Кровать,
На ней мне не пришлось ни разу всласть поспать.
Вино в бокалах, шоколад, дым сигарет.
Зачем всё это мне сейчас? Ответа нет!
Кровать чужая – сексодром. Сплетенье тел.
И мысль: «Неужто это то, что я хотел?»
Работают два тела, словно механизм,
С усердием таким бы строить коммунизм!
Но нет, напрасен труд: он был лишён души!
Цена всей нашей страсти не рубли – гроши!
Любовь в процессе том отсутствует, но есть
Симпатия и страсть, желание и лесть.
Я лгу себе и ей, надеждами кормлю,
Но точно знаю сам, что лишь жену люблю.
Вот выпито вино и съеден шоколад.
Встаю и быстро в душ, и лишь в душЕ разлад.
Прощальный поцелуй, и спешку мне не скрыть.
И совесть мне не даст поступок мой забыть.
Опять такси, знакомый двор, родная дверь.