─ Ясно.
─ Я тогда пошёл?
Какора уходит.
─ Ты же не поел совсем, ─ вздыхает Наташка.
─ Так, мы и не уходим ещё.
─ Тебя же там требует кто-то… ─ не понимает она.
─ Так если бы умолял, а то… требует, ─ улыбаюсь я. ─ Подождёт. И куда ты хочешь пойти работать?
─ Ну, особенно выбирать мне не приходится, ─ говорит она и рушит вилкой фигурную пирамидку салата «Столичный» в своей тарелке. ─ У меня же ни высшего, ни специального. Так что работа только неквалифицированная.
─ Типа грузчика? ─ уточняю я.
─ Ага, ─ улыбается она, ─ только без тяжестей.
─ Куда бы тебя пристроить? Хм… Какой всё-таки салат вкусный.
─ Ты так быстро ешь… ─ улыбается она. ─ Хорошо, что пословицы не всегда соответствуют действительности.
─ Это какие пословицы? ─ хмурюсь я.
─ Ну, что кто как работает, так и ест.
─ А что? Я работаю тоже быстро.
─ Это как сказать, ─ усмехается Наташка. ─ Бывает же и такая работа, которую надо делать вдумчиво, с чувством и толком.
─ Так это же не работа, а хобби, ─ смеюсь я.
─ Что? Хобби? Не-е-е-т. Хобби это значит в свободное от работы время.
─ Ну да, всё правильно. А как иначе?
─ Не хобби, ─ упрямо мотает она головой.
─ Ладно, ─ соглашаюсь я. ─ Призвание, пойдёт?
─ Вот это правильно. Вот это мне нравится.
─ Ты торт хочешь с чаем? ─ спрашиваю я. ─ «Славяка». Знаешь, какой вкусный! Или фигуру будем беречь?
─ Не будем, ─ смеётся она. ─ Если что, сгоним потом. Я знаю как.
─ Ух ты, ─ смеюсь я. ─ Вот что правильно подобранная литература с людьми делает.
─ Периодика, ─ подыгрывает она. ─ Но нет, нам ведь важно не идти за чужими примерами, а внедрять народное творчество.
─ Креатив, ─ соглашаюсь я.
─ Это что-то неприличное, кажется. Да?
Неспеша закончив обед, я возвращаю Наташку в номер, а сам, в сопровождении парней поднимаюсь наверх. Лимончика замечаю сразу. Вот он сидит за столиком. За ним пара мордоворотов. Смотри-ка, сколько их у него. Типа, бейте, гады, всех не перебьёте?
─ О, ─ говорю я. ─ Какой сюрприз. ─ Сергей Олегович. Мы с вами стали часто видеться.
Сидит, злой, как собака. Глаза сощурены, губы сжаты, в мозгах пламя, в сердце лёд.
─ Я смотрю, не слишком ты быстро бегаешь. Полчаса тебя дожидаюсь. Велика шишка.
─ Прошу прощения, ─ улыбаюсь я, ─ ничего личного, дела государственной важности.
─ Ты моих чуваков вчера завалил? ─ спрашивает он, посылая в меня снопы раскалённых молний.