Мои верные волки в лютой злобе
грызли сбруи весеннего ветра —
слюни бешенства на снегу,
буром от окровавленных дёсен.
Мы глазами у неба спросим,
вспоминая смерть на бегу…
Мы заткнём чёрным мхом наши раны,
перевяжем верёвками вены —
так острее чувствует сердце,
выпуская душу на волю…
Так быстрей привыкаешь к боли,
как в Китае – к острому перцу.
Иглы-когти в лапы запрятав,
мягким шагом по кронам счастья.
Задержаться в радуге прошлого,
поджигая ночь с мёртвым диском,
высекая памяти искры,
очищая её от дотошного…
Перекрою клапаны воздуха —
медленно – до десяти…
Сбруи сброшены, звуки замерли.
За свободу мою крылатую
волки отдали жизнь патлатую,
а меня – в два выстрела – ранили.