– Да тебе кажется, бабуль, – вынесла я вердикт и продолжила трапезу.
– Это ты просто не замечаешь, – вздохнула бабушка и вернулась к вязанию. – Мне ж виднее будет.
Я лишь пожала плечами, мыслями витая в утреннем видении, почему-то зацепившим меня.
После завтрака я взяла книгу и пошла на улицу читать. Тот силуэт в роще все никак не хотел выходить из моей головы. Меня снедало любопытство: кто это все-таки был? И был ли он вообще?
«Может пойти туда и узнать?» – прокралась в мои мысли заманчивая идея, но я тут же себя одернула. – «А вдруг это маньяк какой-то? Хотя какие здесь маньяки – тут людей-то, даже полтысячи не наберется. Что им тут делать?»
В итоге, поколебавшись, я решила сходить туда…почитать. Вовсе не из-за того, что мне там что-то примерещилось, нет. Там просто…дерево есть прикольное, да. И то, что я обычно читаю под другим деревом, в другой рощице, еще ничего не значит.
Побродив совсем немного, я вышла на то место, где видела человека, которого сейчас уже здесь не оказалось. Зато тут был аккуратно разложенный плед, а на нем лежала раскрытая страницами вниз книжка и блокнот. Посмотрев по сторонам в поисках хозяина этих вещей, я никого не обнаружила.
«И что теперь?– появился у меня естественный вопрос. – Я узнала, что тут и вправду кто-то был. Дальше что? Ждать его что-ли?»
Я присела на плед и внимательнее присмотрелась к книге. Это оказался сборник рассказов А. П. Чехова. У бабушки в шкафу стоит точно такой же, я его читала в прошлом году. Мне он очень понравился. Но сейчас меня больше интересовал блокнот, который, при более близком рассмотрении, оказался черной тетрадкой на кольцах. И снова во мне заиграло неуемное любопытство. Вот что мне с ним делать? Конечно я не удержалась и аккуратно взяла тетрадь так, чтобы из нее не выпал вложенный карандаш. Я открыла ее в конце записей, где было написано только «Спасибо за все, прощай!». Остальные страницы оказались сплошь исписаны мелким, бисерным почерком, только в самом начале он был совсем другим – крупным, жестким, будто писал другой человек. Но одно было общим – все в этой тетради было рассказами, причем каждый из них заканчивался одной и той же фразой: «Спасибо за все, прощай!». Полистав тетрадь, я выбрала последний рассказ и начала читать. Да, читать чужие записи неправильно, но я уже не могла остановиться. Эти строки зацепили меня, наверное даже больше, чем какая-либо другая книга. Они были такими искренними, такими…