Была у нас когда-то бричка,
Я в ней до Ялты рассекал.
Туда возил людей, продукты,
Тогда такси он заменял.
Любил я музыку и танцы,
За них готов был всё отдать.
Однажды даже умудрился,
Я сапоги отца продать.
Конечно, больно это было —
Ремнём по «месту» получать.
Меня лишь это раздразнило —
Баян купил меха качать.
Но зло пришло, война настала,
Отца забрали воевать…
Хорошей жизни стало мало,
Пришлось, как всем нам, выживать.
Но вот вздохнули мы свободно,
Победы поезд к нам пришёл,
Но в этот день всему народу
Он на чужбину путь нашёл.
За то, что « кучка» натворила —
Не может нация страдать.
Ведь если это карой стало,
То всем народам та печать.
И разбросало нас по карте —
Кого на север, кто на юг.
Мы на Урале замерзали,
А на «югах» жарою мрут.
Мы потеряли половину.
А может больше по пути.
Но не снести любви лавину,
И Крым не сгинет в забытье!
Где б я не рос, всегда я помнил
И имя с гордостью носил.
Я был и есть татарин крымский!
А память – стимул жизнь был.
Мне говорил отец с надеждой:
Придёт то время и тот час,
Когда пойдем к могилам предков,
Аллах нам эту встречу даст.
Что сердцем искренне желаешь —
Оно к тебе всегда придёт.
А если «искор» сотни тысяч,
Аллах исполнит, путь найдёт.
Теперь я в это свято верю,
Ведь на себе все испытал.
Теперь мой сын откроет двери,
Что дальний предок открывал.
Любить народ и Крым я буду,
Нам имя с гордостью носить!
Что пережили не забуду.
Нам надо только в мире жить.