В приподнятом настроении она вошла в фотостудию.
– А-а, Вера Ивановна! – встретил ее фотограф, – давненько вы к нам не заглядывали…
– Да, все как-то времени нет, Кирюша, – привычно отмахнулась Серова.
– Я понимаю, – многозначительно кивнул «Кирюша», который был лет на десять старше «Веры Ивановны», – быть супругой такого человека…
– Я хочу, чтобы ты снял меня вот в этом, – она достала из сумки диадему и показала фотографу.
От удивления у Кирилла непроизвольно открылся рот, и он долго не мог произнести ни слова.
– Откуда это у вас? – наконец, сумел вымолвить он севшим голосом.
– А, да это бижутерия! Купила по случаю в антикварном магазине, – стараясь придать беспечность голосу ответила Вера Ивановна.
– А я уж подумал…
– Ну, что ты, Кирюша!? Обычная вещица… Ну мы будем фотографироваться?
– Ах, да, конечно! Снимайте шубку, давайте я вам помогу.
Фотограф приступил к своей работе. Он усаживал Веру Ивановну в разные позы, ловя удачный ракурс, играл со светом, подбегал к ней, то и дело поправляя диадему. Обычно он не делал больше двух снимков. Негативные пластинки и фотобумага стоили недешево. Но в этот раз он не пожалел и трех негативов. Наконец, спустя час, он сообщил клиентке, что работа закончена, и фотокарточки можно забрать завтра.
Назавтра Серова в предвкушении чуда отправилась в фотостудию. Ожидания ее не обманули. Фотограф выложил на стол три фотокарточки, и все они были прекрасны.
– Отлично, Кирюша! – похвалила Вера Ивановна, – ты, как всегда, на высоте.
– Рад стараться, – расплылся в улыбке фотограф.
– Сколько с меня?
– Триста рублей, Вера Ивановна.
– Вот тебе пятьсот, только никому не рассказывай об этих снимках.
– За кого вы меня принимаете?! Я – могила.
– Негативы в конверте?
– Конечно, все три.
– Ну, до свидания, Кирюша.
– До свидания, Вера Ивановна.
Фотограф проводил клиентку до дверей и вернулся в студию. Он вошел в проявочную, подошел к столу, на котором в свете красного фонаря виднелась уменьшенная копия одного из фотопортретов Серовой. Кирилл сунул фотокарточку в карман, оделся, закрыл студию и вышел на улицу. Здесь на него сразу же набросился январский мороз, но отступать ему было некуда. Каждый день в обеденный перерыв он ходил в соседнее кафе, где по средам к нему подсаживалась симпатичная молодая журналистка из Эстонии по имени Эмма. Он делился с ней сплетнями, которыми его снабжали его клиентки – жены министров, партийных секретарей, директоров, генералов – всех тех, кто мог себе позволить выбросить пару сотен за художественный портрет своей благоверной. А она выражала свою благодарность милой улыбкой и небольшими подарками, вроде пачки импортных сигарет или лосьона. Сегодня как раз была среда.