Вино по кубкам звонким льётся,
И песня в даль веков несётся
Устами путников-певцов
Для обличения глупцов,
Для прославленья храбрецов
И в научение юнцов,
Для созидания добра
Трудом скользящего пера…
Наш мир убог,
Ущербен, жалок,
Ко благу строг –
В нём блага мало.
А вот гнилья в среде народа,
И сановитого и сброда,
Хватает, как угля в печи,
Где муки ада горячи.
И потому, вещая правду
В порочной мира кутерьме,
Рискуешь ты за эту правду
Купаться по уши в дерьме.
Отселе слог не нужен мудрым —
Они привыкли к чистоте.
Взирают сонно оком мутным
И, состязаясь в правоте,
Всё рассуждают о грядущем,
О том, когда, что, где и как,
Вкушая туне добрый злак,
Имея вид, что вол жующий…
Трясясь за сытость и карманы,
Страшась изменчивой судьбы,
Смиренны мудрые к обману
И злым наветам клеветы.
Милы придворные поэты:
Услужливы к страстям господ,
И даже самый мерзкий скот
Запечатлеют чудом света.
Плати монету, друг хозяин,
И будешь для потомков всех
Ты самый добрый, славный барин
Без злых привычек и утех.
Затем, друзья, бесстрашным слогом
Судьбой награждены лишь те,
Кто многое познал в беде,